Xaxi y Villar

Escribo mientras vamos de Innsbruck a Schruns... A los dominios del abuelito, creo. El día nace cubierto y con lluvia, y eso, allí, a más de 1500 metros, se traduce en invierno. Bueno, bien. Del partido de ayer no hablaré. Sólo de las críticas bestiales de los jugadores al Jabulami. Pobre Jabulami. Iker llegó a decir que es una vergüenza que un Mundial se juegue con un globo. No fue textual. Pero al Jabulami le están cayendo casi tantos palos como a mí por el tuit que provoca el título de esta crónica de viaje. Ahora os cuento.

Antes, de Innsbruck, me quedo con el lugar. Es un corredor entre dos cadenas de montañas alpinas. Rodeado de estaciones de esquí para todos los estilos. Esta ciudad respira deportes de invierno. Organizó dos Juegos Olímpicos. La fotografía que adjunto muestra una rampa de saltos de esquí en bolas, es decir, perdón, desnuda, rapada,... Sin nieve parece el tobogán del Aquapark de Torremolinos. Y dicen que los señores esquiadores, aunque lo parezca, no caen directos al tejado de la casa que ocupa el primer plano. Pero no lo puedo confirmar.

De ayer, empezamos con clubseleccion.tv... Es la primera vez, creo, que hago tele. Es distinta. La imagen ayuda mucho a tomarse las cosas a lo zen. No halagaré mucho, que luego me retuitea y la liamos, o la lío, pero me resorprendió Gaspar. Cinco años sin narrar un partido, y a los cinco minutos estaba a ritmo de Mundial. Sin pretemporada. A hierro, como los trajes de Pedro. No quiero pensar cuando juguemos en el Azteca o en el Monumental de River,...

El invento de la tele por internet, los juegos de malabares que tuvimos que hacer con los magníficos compañeros informáticos de la RFEF me generaron estrés. Dije que hasta que no lo viera, no lo creería. Lo vi. Salió. Entretanto, mis manejos con el feisbu, el tuiter, y todo lo demás, me costaron la cagada del día: tal como me contaron la alineación de España, la quise pasar a las redes sociales, y metí los gazapos de la jornada. En vez de Xavi, se me escapó "Xaxi" (la equis está a dos teclas de la uve, conste) y no sé cómo, se me coló una erre en Villa, con el consiguiente cachondeo social. En fin, cosas del directo. Dejo de escribir que nos hemos metido en un universo verde que nada tiene que ver con Heineken. Qué maravilla... (hago fotos y las pongo estos días). Ah, y ya os contaré lo del "uououó", que ayer hubo Eurovisión y el nuestro cantaba algo así, creo.

Viajar y viajar (llegada a Innsbruck)

Durante un tiempo, dos años, viajé todo lo viajable posible, con Radio Voz, en mis balbuceos de periodista. Luego dejé de viajar por trabajo y empecé a viajar por placer. Hoy estoy pensando que lo mejor que me ha pasado en este primer día de tournée es darme cuenta de que, llegados a este punto, he conseguido que sea un placer viajar por trabajo. A ver, que esto suena a galimatías: me explico. Gaspar me lanzó, a los veintidós años, con un móvil de los antiguos y mi libertad durante cuarenta días, por el Mundial de Francia. Luego fuímos a Japón, por toda Europa, por más España aún... Y en esos viajes, la responsabilidad me podía. Era tensión de veinticuatro horas con la idea en mente, siempre, en todo lo que hacía, de autojustificarme, o sin "auto" ni el "me". Era un pringaillo con una oportunidad de hacer periodismo-deporte en todo el mundo y me daba miedo hasta dar un paseo por la ciudad de turno, no fuese que alguien me "cazara" ocioso (vi el Louvre, después de cuarenta días en París, el último antes de volver).

Ahora, la responsabilidad es la propia, la exigencia es la nuestra; justificar, solo hay que justificar los gastos para la empresa. Y mola. Mucho. Lo de ir a sitios como éste del Tirol, tan cercano y lejano a la vez, lugares para mí desconocidos, y poder contaros lo que veo, enseñaros lo que veo, a través la palabra y la imagen de www.rfef.es, y del feisbu, y del tuiter y de este recóndito bebebló, es genial. Y que quede escrito, también (en eso me gusta más el invento de las güebs que la radio. Espero que esto no suene a infidelidad... Yo, por la radio, ma-to; pero en estos inventos he encontrado un lugar más reposado, más pacífico, donde ejercer. En estos inventos y en la RFEF, que me reabrió sus puertas y creo que debo agradecérselo ma-tan-do por ella, también. En ello estoy).

A todo esto, yo quería contar en este cuaderno de viaje alguna de las tonterías por las que pasé hoy. Por ejemplo, encontrarme con Isidro Díaz en la T4, la de Barajas, y que me obligue a acompañar a un chico que volvía al hogar tras hacer una prueba para el Real Madrid y no sabía cómo encontrar la puerta K-87. El chico era de raza casi negra, tímido, cadete: "A ver... Güer du... Du yu espik... Bueno...¿De... donde.... eeeereees?", le pregunté. "De Málaga". "Anda, c... yo también". "Man cacheao", me dijo, medio asustado. "¿Que tal la prueba en el Madrid, volverás pa quedarte?" "No zé, Fernando Quintanilla ma dicho que zi", me dijo, como dando por hecho que yo sabía quien era el tal Quintanilla. "Ma dicho Izidro que lo llame cuando encuentre la K87, pero e que no viajao nunca". "¿Ves la K en aquel cartel? Yo voy por la M, te tengo que dejar. Sigue todo recto, que la 87 está lejos. Pero no te desvíes. Recto". "¿Reto?". "Zi, reto, to reto". Y el niño-cadete se fue, y me dejó la duda de si sabía qué letra es la K. Tan triste, tan pobrecillo, tan perdido, que no sé cuanto tardarían en comérselo a bocados si tuviera que intentar ganarse el futuro en Madrid. Igual dentro de unos años aparece en los cromos y me calla la boca.

Llegué al trenecito que lleva dentro de la T-4 hasta la puerta M, y empezó una competición de uniformes. Los del traje federativo, gris, camisa blanca y corbata roja; contra uniforme negro, camisa blanca y sombrero de ala ancha negro. Dos mormones en la T-4. ¿Pero éstos no van en carromato? Bueno, es igual. Montamos en el avión y compruebo, para mi felicidad, y la de mi ahijado Pablo, que siendo chiquitillo se puede jugar al fútbol e ir por la vida: Jesús Navas está oyendo música con unos auriculares que son más grandes que él. De esos que les suelen gustar a Rosety (grandes, y recomendados especialmente pa gente que quiera quedarse sorda).

Hablando Solo de todo un poco: mañana transmitimos el Arabia Saudí-España. Es decir, lo transmite Gaspar, por la tele. Sí, por la tele de interné. El futuro. Bueno, en la medida en que lo hace mañana, supongo que es el presente rabioso. Que sí que ya me he enterao de dónde vuelve. Transmitirá los partidos de España a través de un invento que se llama www.clubseleccion.tv, y también a través de nuestra www.rfef.es; yo le echaré una mano. Es decir, el otro que hablará, al menos mañana, soy yo. Vamos, que yo también vuelvo, si no os importa, de momento. En alta definición, sonido espectacular, etc... Pronto todos veremos la tele por internet, y lo de la TDT quedará anticuado. Mañana probamos, a ver qué tal. Todo sea que en este diario del sábado solo pueda llorar... De la risa, claro... Porque ésa es otra. Menayo en estado puro, también ha vuelto, al menos para mí, que no coincidíamos hace mucho. Pa mearse y no echar gota. Sin perdón. Ya os contaré.

El Príncipe y la croqueta

¿O se dice cocreta? Nunca lo tuve claro. Bueno, a lo que voy. Prometo que no soy mitómano. Sólo me gustaría poder saludar, algún día, a don Juan Carlos ("rey", para el Sabio) y a Antonio Banderas, por ezo de que zomo paisanos y admiro su éxito y su malagueñismo, no sus pelis. Digo que no soy mitómano, no me hago fotos con futbolistas, ni con actrices,... No pido autógrafos. Así que nadie me podrá tachar de tal cosa cuando hable de don Felipe de Borbón.

No sé por qué cae mal, o no cae tan bien como el Padre. Es más. Detecto que cae gordo (no como yo, que soy, aunque menos, día a día). Y no sé por qué. No tengo opinión formada sobre sus dotes, su carisma, su preparación, sus cualidades como estadista. Y por eso ayer asistía con curiosidad a la visita de don Felipe a la Ciudad del Fútbol. Llegó marcando porte, y me impresionó verlo a un metro, tan alto, con traje azul de rey, sonrisa profiden y oteandonos desde el cielo de los reyes (normal. Que tío más largo, que dirían en mi pueblo). Apenas se paró ante el busto de su bisabuelo, saludó de pasada a los veintitrés elegidos para la gloria, se hizo la foto de rigor, y siguió. Acto inaugural, con entrega de premios y discurso. Y aquí me rompió esquemas.

El protocolo no le requería hablar. Sólo dar los premios y sonreir. Pidió la palabra, y soltó un discurso de Estado en un minuto y poco: "que sí, que el museo está muy bien, que tiene mucha historia, pero la historia hay que seguir haciéndola grande". Así que, "chicos, ganad por nosotros, por los millones de españoles, y no españoles, que están detrás de vosotros". Igual yo estoy condicionado por Mandela, que vi el finde Invictus y lo del rugby y Sudáfrica me caló. Pero vi en las palabras del Príncipe una intención: "Chicos, dadnos una puñetera alegría, que nos hace falta a todos". Luego salió camino del Museo, y noté, a un metro, que su sonrisa no era finjida, no era de pose, no era de Obama. Transmitía cara de buen tío. Lo dejé en el Museo y me fui a escribir para la web (aprovecho, http://www.rfef.es/).

Cuando el fiestón languidecía, volví para buscar algún datillo de crónica social. Era el tiempo del canapé. El protocolo había relajado, los periodistas ya estaban revoloteando, los de seguridad se comunicaban por el pinganillo "de perro a cacho perro, cambio" y el Protos blanco volaba. Los chicos de la Roja aprovechaban antes del almuerzo para ponerse al día. Me acerqué al grupo de los catalanes. Piqué llevaba la voz cantante. Tiene pinta de ser un Reina en potencia. Hablaban de sus cosas y yo aproveché para mirar de reojo la bandeja de las croquetas. La perdí de vista. Se me cruzó la bandeja de los fuás, que no me gustan pero me descentraron. Cuando me giré de nuevo, me topé con una espalda, que era de un traje, que pertenecía a un señor grande que era un Príncipe. Y el Príncipe en cuestión le preguntaba a Cesc que si estaba bien de lo suyo, la lesión, vamos. Se partía de risa con el chiste de Piqué, le daba un abrazo de colega a Fernando Hierro, y cazaba al vuelo un par de croquetas de una camarera que le hubiera echado bronca si no fuera el Heredero. En una mano la croqueta, en otra la Coca-Cola. Era la una del mediodía, y envidié que el Príncipe comiera croquetas mientras yo no me atrevía, por no quedar mal en medio del curro. Encontré a un típo joven, normal, cercano sin falsedad, que se hacía fotos con los familiares clonados de Zubizarreta, que le pedía a Miguelito que le dedicara sus Secretos de la Roja, que rebuscaba a lo lejos, rodeado, desde su medio metro más que la media, a la caza de bandejas y gente amiga, como uno más en una fiesta más... Esa cercanía que le aplauden al Padre, ayer la encontré en el Hijo. Y a mí, me ganó para su causa. Ahora, soy Felipista, de éste, no del otro. Además, confieso que ponía la 1 para ver a su Señora dar las noticias. Así que más admirado aún. Don Felipe, señor, aquì, un admirador.

Unas Marco para el Arousa Fútbol 7

De niño, entre mis sueños de futbolista mandaban las Marco, unas botas negras con una lista blanca, sencillas, "profesionales", que tenían todos los jugadores güenos. Unas Marco, y un balón de reglamento. De esos que se pelaban pronto y quedaban grises, marcando costuras, hasta que reventaban dejando ver la cámara naranja. Pensando en este artículo, me vino a la memoria que en el colegio, con mis colegas de siempre, sustituíamos la pelota, si no la había, porque el dueño no se había bajao al Parque Suárez, o a Las Mercedes, mi colegio, por materiales de todo tipo: bolsas que llenábamos de mierda y atábamos con dos o tres vueltas, nudo a nudo, hasta que resultaba algo parecido a una bola de petanca deformada. Al rato de patadas, reventaba, y cubría de la misma mierda el parque. Se acababa el partido y salíamos zumbando para evitar la bronca del guarda. Pero valía. Trozos de ladrillo. Piedras no muy grandes. Pelotas de plástico pinchadas, a las que intentabas prolongarle algo la vida tapando el pinchazo con un chicle. Pa ná.

Cuando de la calle pasamos al colegio, y al instituto, llegaron las Marco. Pero como tenía la manía de arrastrar la punta de la bota izquierda, me las cargaba a los dos usos, y mi mamá me echaba la bronca, con razón, claro. Por eso pedí, como último recurso a mis papas, unas Munich reforzadas por la puntera (las de la cruz). Tenían, eso, la punta de cartón duro... Nada. Dos telediarios. Así que me dediqué durante tiempo, para amortizarlas un poco, a reforzarlas por mi cuenta con esparadrapo, más cartones,... yo que sé.

Me vino todo esto a la cabeza el finde pasado, que estuve disfrutando de un torneo de alevines en Vilagarcía de Arousa, en la Rías Baixas de Galicia, un sitio para hacerse zen, olvidarse de comer carne y alejarse del mundo. El torneo, que montan un grupo de buenas gentes sin interés ajeno al puro placer, ha conseguido reunir en sus quince años de vida a equipos de todo el mundo. Este año ganó el Inter, jugando a lo Mou, lo prometo. Claro que los niños de "doce años" me sacaban tres cabezas. Y yo soy gordo (bajando) pero no bajito (ya no crezco). Vamos, que los de doce años parecían de dieciséis.

El torneo es una maravilla. Fruto del sueño de un profe, Manuel Diz, que se pelea durante el año con todos los que deberían apostar por un acontecimiento que está poniendo el nombre de la zona en el mapa del fútbol a nivel europeo, y no lo hacen como debieran. Luego se dan codazos por el palco y por entregar un premio. Que para eso están, por supuesto, pero también podían apoyar como procede y no a base de peleas por una pancarta más o menos.

Pero a lo que voy. Es un torneo, el Fútbol 7 de Arousa que se ha ganado buena fama por el trato exquisito que, según reconocen los entrenadores de Real Madrid, Sporting, Sevilla, Valencia, Atlético,... se dispensa a los equipos (los grandes de España y Europa comparten competición con los equipos de la zona, y eso hace más grande al torneo). Este año participaron el Inter, el Liverpool, el Tottenham, el PSG,... hasta un equipo japonés que causó sensación.

Os contaba lo de mis Marco porque, con envidia desde la grada, quise tener doce años y vestir una camiseta oficial de cualquier club, jugar en césped de verdad, no sobre el asfalto donde me dejé la cabeza un par de veces (cicatrices hay que dan fe), tener veinticinco cámaras de foto y video a mi alrededor cuando recogía el premio, y calzar unas botas de las que se llevan este año. El modelo triunfador: ése morao con una raya naranja, creo, que llevaron los de Nike este año. Luego, las fosforito. Y después, toda la gama completa de las marcas punteras. Recogepelotas por todo el campo (no como en mi niñez, que empeñabas la pelota en la del primero y te la rajaba o se la quedaba). Porterías de verdad, entrenadores profesionales, público jaleándote... Trofeos para todos los participantes, hoteles de maravilla, donde se respira aire de mar, donde conviven los niños y se entienden españoles con italianos, y con japoneses y con ingleses,... Y no sé cómo, la verdad, pero terminan siendo coleguitas y supongo que se intercambian el feisbu.

Quise ser un enano de ésos, con su chándal oficial paseando por el maravilloso puerto de Vilagarcía, con el autobús de su club esperando a que los chicos terminaran el paseo antes del almuerzo y la charla de los míster. Me vi levantando el trofeo de vencedor, al son de Freddy Mercury y enmarcado por fuegos artificiales de los que dejaban la boca abierta. Quise que alguien me diera unas Marco o el título de entrenador, para el año que viene vivir el torneo en la hierba, aunque fuera de suplente. Me conformo con poder hacer los ronditos del descanso. Porfa, porfa, porfa...

Guerritas de adelantamientos

Sin asustarse, que no hablaré de Fórmula Uno, que me aburre salvo cuando se la dan en la salida. Entre indignarme y divertirme, elijo lo segundo siempre, de un tiempo a esta parte. Y por eso me parto de risa con los "adelantamientos" de noticias de una especie curiosa del periodista, que necesita fama rápida y muchos fologüers. "Adelantaron" que Del Bosque incluiría a Valdés en la lista del Mundial, pero no lo dijeron por no descentrar a De Gea, claro. Andan a tortas por apuntarse la primicia del fichaje de Villa por el Barça. Veteranos y noveles.Esperaré con ganas el día que levanten la mano con el mea culpa los que adelantaron el fichaje de Ribery, si no viene, claro. Aquí el tuiter no distingue. Hace un rato, a un clásico, lo cazo "adelantando" no sé qué de una camiseta. Y todos con el ya manido "como adelantó fulanito...". A quien me oiga le diré que yo siempre creí que las noticias "se dan", no "se adelantan", ni "se atrasan", porque no son relojes de cuco. No diré donde ni a quién, por no ganarme más "amigos", uno le hizo al personaje una pregunta parecida a ésta: "Como adelanté yo, usted se ha tirado un pedo, ¿verdad?". Servidor, que suele ser borde, dicen, hubiera contestado: "Sí, y le adelanto que huele de maravilla". Pero como el mundo no destila bordería, el personaje en cuestión respondió con tópicos. Mejor. Con los "adelantamientos" se puede llegar a los límites más insospechados: prometo haber escuchado en una cadena de radio decir al locutor: "la cadena Finforrio les adelanta que mañana hará frío" (le faltó decir "en primicia exclusiva y por documentos que obran en nuestro poder, les podemos adelantar que incluso, hará mucho frío"). Sólo me queda por oír que algún día suenen las señales horarias (que no entiendo por qué las ponen en las radio-fórmulas cada media hora, si se llaman horarias)... pues eso, que suenen las señales, y la voz diga: "Como les adelanta Radio Cuchiflús, son las ocho, las siete en Canarias".

La obsesión por "adelantar", conste, no es nueva. De todos son conocidas las guerras radiofónicas por el personaje, pa tennello, que llevaron a uno a adelantar el inicio del programa cuatro o cinco minutos pa tené a Induráin antes que el otro (esta vez sí adelantó, pero el inicio del programa). Cuentan que, otra vez, mientras uno decía estar con Maradona en directo, aunque esto yo no lo he oido, el otro estaba realmente con Maradona en directo, y le preguntaba cada tres minutos: "pero Diego, mira tu reloj y dime qué hora es". El caso es que antes sí que tenía sentido presumir del tema, de la noticia, del personaje. Ahora, supongo que igual que antes pero con trescientos millones de posibles "adelantadores", la mayoría de las veces el periodista tiene la noticia cuando el protagonista quiere, cuenta la noticia que el protagonista quiere, y sólo cuando el protagonista, generalmente interesado en que el altavoz sea un periodista con amplia difusión, quiere. Luego están las buenas investigaciones, las pesquisas avispadas, los contactos, el periodismo, el conocimiento, que se cotizan a la baja. Ya que nos ponemos, y como yo tengo el documento en mi poder, les adelanto que la noticia de Villa, a mí, me la dió mi amigo Antonio Álvarez Ávila, chiclanero y madridista, bien conectado con el fútbol de siempre, y que desde la Feria de Sevilla, como atestigua la imagen gráfica que veis arriba, me avisó vía feisbú el pasado 22 de abril de que el jugador ya había firmado. Yo, que no peleo en esta guerrita, supuse a Antonio bien contactado, pero no quise líos con el delantero de la Roja. Así que, si de adelantar primicias informativas hablamos, AAA se lleva el premio. Como les adelanta Hablando Solo.

Qué manera de perder, qué manera de ganar...

Lo de la final de Copa es de traca. Me dio pereza ir y me arrepiento, porque digan lo que digan, hagan lo que hagan, piensen lo que piensen, es el mejor partido del año. Hoy, el presidente Villar ha dado un golpe encima de la mesa, tras el almuerzo oficial, y ha pedido respeto para este torneo: "Es la competición que da oportunidades a los clubes modestos, donde cualquier puede llegar hasta el final". Y por eso se ha comprometido a celebrar la gran fiesta del fútbol, a partir de ahora, en festivo o en víspera de festivo. Para minimizar los esfuerzos de la gente viajera.

No hay ningún motivo para desprestigiar el torneo, salvo que tengamos colores y los nuestros se queden eliminados a las primeras de cambio. Y sin embargo, entre todos, le damos patadas a la Copa año tras año. Hay quien habla de que habría que hacer una Final a Cuatro, en una ciudad, durante tres o cuatro días, al estilo del baloncesto. Me da que no tenemos hueco en el calendario. Hay quien pide que se decida la sede a principios de año. Creo que es poco funcional, porque es evidente que el Málaga o el Racing no arrastran la misma gente que el Atlético o el Sevillla. Hoy sugería mi compañero y amigo Rafa Zapatero, de La Sexta, elegir un estadio nacional, por ejemplo, el Bernabéu, para que los contrincantes dispongan siempre de la máxima capacidad y comodidades para el desplazamiento. No me parece mal. Pero me da que el criterio de la RFEF es distinto. La Copa se llevará por las tierras de España en función de los finalistas, de las cuestiones logísticas que éstos planteen, y de las peticiones y ofrecimientos, que todos los años hay muchos.

Hagamos lo que hagamos, ahora que vivimos con el recuerdo de lo que ha pasado en el Camp Nou, y que hemos visto un partidazo con dos goles de chicos de la Roja, que hemos asistido a otra lección de la extraña existencia de los atléticos, que han terminado aplaudiendo al rival, recibiendo ovaciones de los sevillistas, cantando como si hubieran ganado,... Aprovechemos para comprometernos todos a respetar la Copa de SM el Rey. Aunque sólo sea por saber que cada año, pase lo que pase, el fútbol acabará con un fiestón de los buenos. Que nos lo merecemos, ¿verdad? Ah, y felicidades a los dirigentes de los dos equipos, y a los anfitriones, por el ejemplo que han dado de cómo estos fiestones se pueden celebrar sin ni un mal rollo. Al contrario. Y eso que pusieron la versión corta del himno nacional, por si acaso, supongo.

International Board for HS

No es ésta una justificación. Es mi respuesta tardía a la gente que ha escrito con corrección en mi bebeblog. Y es una exposición de mis reglas de juego a partir de ahora. Ahí voy. Juraría que en el artículo de marras, que hice para que nadie más me preguntara por el tema, leo casi textualmente que "respeto a Paco, que lo oigo cuando necesito saber como van los partidos a González, que me parece que sabe y que le gusta el fútbol, y eso me gusta, y que no me gusta cuando hace el chorra". Y que, si deja o no de hacer Carrusel no es un tema prioritario en mi vida, porque me preocupan otros (creo que es legítimo que me preocupe por otros, ¿o no?). Estos días me ha dicho un amigo, de los buenos amigos que tengo, que los que tengo son muy buenos y es lo mejor que hay, que el artículo es "para una lectura inteligente". No estoy de acuerdo. No querría cometer la pedantería de creer y pensar que escribo para hiperlistos. En realidad, no me creerá quien no me conozca y lea que afirmo escribir para mí mismo (que soy tonto, ya lo sé), por el placer de decir cosas, sin más.

Aunque no crea que es un artículo para inteligentes, sí es verdad que, entre palabras, quien se pare a pensar lo que digo, verá que se dejan caer varias cosas. Y de las que no digo pero que se intuyen, supongo, es fácil deducir que estoy plenamente convencido de que González empezará la temporada con su Carrusel, en otro lado, pero con su Carrusel; que se tendrá que llamar Tiovivo, o como quiera Paco (que me consta que está trabajando ya en su nuevo proyecto, por si acaso no se arregla con la Ser). A poco que se cuenten palabras, y se hagan números, incluso se dan pistas de donde creo que podría sonar el Tiovivo Deportivo, o como lo quiera llamar (el nombre éste os parecerá una m......, pero ahí lo dejo. Si gusta, no pediré copirrait).

De verdad, Pilar, lástima que no pases una vez más por aquí, sólo para ver que te respondí: yo no he dicho que Paco se crea el ombligo del mundo. Digo que los periodistas no somos el ombligo del mundo, que nuestros llantos (y no lo digo por Paco, que creo que solo ha publicado una carta en feisbu), los llantos dramatizados de la canallesca, me sobrepasan (y no los calificaré otra vez, porque no quiero más líos). No me refiero a su público, a sus oyentes, ni mucho menos.

No mencioné los casos de la Cope, que es público lo que está pasando, o de Realmadrid Radio por mi puesto de trabajo, Óscar (claro que sabía donde me metía, y tanto que lo sabía; fue una experiencia de dos años única, y de la que estoy muy orgulloso). Hablé por el de los treinta jóvenes que se fueron a la calle, ni tan siquiera al paro, en muchos casos. Y que hicieron un magnífico trabajo, como reconoció el madridismo cercano, y como prueba el seguimiento que hubo, por ejemplo, a través de internet, en todo el mundo. Teníamos miles de oyentes de 169 países distintos, en siete meses de vida. Ese producto era un buen producto, con un mal director, si quieres, pero no me voy a defender de esa calificación. Sí defenderé ante el mundo entero que Realmadrid Radio era un buen producto, no era un producto caro, y tenía magníficos y jóvenes profesionales, con los que no hubo ni un ápice de solidaridad periodística (y eso me indignó, y me deja sin lágrimas para llorar lo de ahora).

Manuel, estamos de acuerdo. Mutuamente plín, y listos. Agustín, me gustaría que definieras "mala baba", porque no termino de saber qué quieres decir. Adrián, yo soy feliz luchando por estar feliz conmigo mismo, y a fe que lo he conseguido si no te importa, y haciendo feliz a los míos, que lo intento a diario lo mejor que puedo. No quiero más, no aspiro más; lo que no quita que admire como tú a la gente que hace feliz a los demás, sobre todo si lo hace desinteresadamente. Bernardo, me da que está pelín complicado lo de su vuelta al Carrusel. Pero yo estaría tranquilo. Paco y su gente aparecerán por algún lado y salvo el nombre, todo será igual, seguro.

A los anónimos, gracias por sus comentarios; si supiera quien hay detrás, al menos un nombre, les respondería. Gracias a todos, menos a los que insultan y amenazan. A partir de aquí, que es a lo que iba hoy. Nuevas reglas de juego en Hablando Sólo (la international board de este espacio de encuentro):

1. No se insulta. Los insultos los borraré nada más verlos. No por mí, que me ni me llegan, que soy un tío zen y vivo muy en paz. Por mi gente, que lo lee y lo pasa mal.

2. Se identifica el personal con su nombre y su correo. Parece justo que todos sepamos a quien nos dirigimos y podamos responderle. Si recibo comentarios, críticas o halagos en mi correo, lo menos que debo poder hacer es responder. Pensé que la gente sería comedida y por eso opté por un foro abierto, pero visto lo visto, y como no quiero que mi gente, la que escribís con educación aquí entréis en reyertas con cibermacarras sin identificar que amenazan, a partir de hoy, tol mundo sabrá quien es quien.

3. Un ejemplo: "sinvergüenza" es un insulto. Lo borraré. "Gordo", no. Porque adjetiva la realidad. Aunque yo prefiero decir, como los médicos, "pelín pasado de peso". Además, estoy en ello, y voy bajando. Ahora, en el Mundial, me pongo en forma, seguro.

No me gusta hablar de mí. No me gusta este artículo, al menos la parte en la que hablo de mis cosas. No hago esto para ganar fologüers. No me importa si tengo muchos o pocos lectores. Hoy querría haberos contado una experiencia única del fútbol de la calle que he vivido con niños de doce años de todo el mundo en un pueblecito genial de Galicia (lo haré, si puedo, ¡¡¡mañana!!!). Tengo pendiente un estudio de las conclusiones de los grupos de trabajo en la Cortes, o algo así, que no empecé con el tema, sobre la reforma del deporte profesional, por centrar un poco y que no se enfade mi amigo y maestro cibernético Fernando Urra. Sólo quiero escribir, quiero entrenarme a ver si mejoro, y que quede guardado en un foro donde mi gente pueda leer lo que pienso, lo que hablo solo, y que si nos ape, nos peleemos a palabras, a argumentos... Gracias por llegar hasta aquí. Si quieres, nos vemos y charlamos. Si no, que te vaya bonito... Ah, y sigo sin saber donde vuelve Rosety, no le pregunté y él no suelta prenda. Lo siento.

A mí, Paco González, plín

Al sol del Atlántico se me ocurre una maldad: ¿por qué Nostrapacus no supo predecir su "cese temporal de la relación con la SER"? En realidad, no pretendo reirme con males ajenos, ni mucho menos. Y conste: mi respeto por el trabajo de Paco González. De un tiempo a esta parte, soy oyente esporádico de radio. No trago con lo que hay. Me avergüenza en muchos casos. Paco González sabe de fútbol, le gusta el fútbol, y me gusta cuando habla de fútbol, aunque no comparta algunas de sus ideas. Cuando hace o deja hacer el chorra me carga. Pero si tengo que poner la radio para saber como va un partido, pongo a Paco, salvo con el Atleti, que le doy al teletexto, porque que pa soportar payasadas, me voy al circo. A partir de aquí: no derramaré ni una sola lagrima por lo que ha pasado con Paco González y Pepe Domingo Castaño, al que admiro. ¿Por qué? Pa empezar. No tengo el placer, con ninguno de los dos. Vamos, que no los conozco. Pero, más importante...

...Porque gasté demasiadas lágrimas cuando exterminaron Realmadrid Radio y pusieron a treinta jóvenes periodistas en la calle. Sin piedad y sin una palabra solidaria de los compañeros de profesión (ni un triste grupo de feisbu). Porque tengo amigos que optan por irse dos meses al paro en la COPE como mal menor ante la amenaza de un ERE a lo bestia. Porque tengo amigos periodistas que se van a coger tomates a la huerta (no es una exageración) porque acaba la Liga y se quedan sin trabajo y sin poder pagar el alquiler del piso, hasta septiembre, a lo mejor. Porque leo que la APM (las asociaciones de periodistas son el bluf más grande que jamás vi, y más la AEPD) dice que sólo en Madrid se han ido a la calle 1917 periodistas desde 2008. Porque los periodistas en prácticas trabajan sin cobrar ni un duro, como hacía yo hace quince años.

Este finde, que la profesión está revuelta porque el tuiter y el feisbu se han desmadrado, yo digo que me importa un huevo lo que le pase a Paco, y me aburren los llantos apesadumbrados de la canallesca. De verdad, no tenemos un ombligo tan bonito. Es decir, doy por hecho que Paco y Pepe tendrán trabajo a la vuelta del tsunami, aunque supongo que no irán a Onda Cero, donde manda el blanco, ni a COPE, de la que han renegado tanto, por convicción política. Zapatero no está para coñas con Prisa, así que descarto Radio Nacional. Y Federico, en fin... sobran las palabras. Me gustaría que fueran a Radio Marca, a ver si allí dejan de darle hachazos al diamante que tienen en las manos desde el 2001, pero no caerá esa breva. Así que por descarte, quedan pocas opciones, pero alguna habrá. Así que yo, sin ánimo de llevar la contraria, no estoy apesadumbrado, ni tengo el más mínimo interés en el cotilleo del mes. Ni tan siquiera por solidaridad, de exterminado a exterminado, que ser exterminado une mucho, y más si se huelen parecidos. Digo que no tengo interés, y por eso escribo esto, pa que no me pregunteis más sobre el temita de los c... Ah, y no sé donde vuelve Rosety. Para mí, nunca se fue a ningún sitio. Es lo que tiene estar, a las duras y a las maduras, majetes.

Viaje por la Alcarria (en bici)

Al tiempo que el planeta se mata por una Liga, por un descenso, por una Copa, el deporte real, el de la calle, respira aires de otros lares. Este fin de semana, mi corazón se divide entre el torneo de Arousa Fútbol 7, del que ya os hablaré, y el sueño que ha hecho real un maestro de escuela vocacional, de los de siempre, a sus treinta y pocos, mi compadre Javier Martínez. El proyecto "Senderos y Caminos Rurales" ha unido a cien escolares de tres centros de Sevilla, Alcalá de Henares y Móndejar, en Guadalajara. Durante tres días, en un recorrido que empieza en el pueblo de Cervantes y acaba en la sierra manchega, mi compadre y sus compañeros profesores, Patxi, Antonio, Epi, y alguno más que me olvidaré, guían a los cien cicloturistas por rutas que se han "inventado" los mismos profes entre sendas rurales, pistas forestales, caminos de vacas (hice una de las etapas con ellos hace unas semanas, y doy fe).
Es una de esas experiencias únicas, que nunca esperas encontrarte, y que se te cruzan por azar. El recorrido, que parece sacado del genial Viaje a la Alcarria de Cela, se adentra por pueblos pequeñitos, casi sin nombre en el mapa, en los que redescubres las bondades de las cosas de siempre: Horche, Hueva, Anchuelo, Pastrana... Para organizar la experiencia, insisto, con cien niños en bici por esos caminos inexplorados (por Dios, espero que no les llueva), Javi y sus compañeros llevan años robándole tiempo a su ocio, a sus familias, a su vida... Han hablado con ayuntamientos, con Guardia Civil, Policia Local,... han realizado perfiles de las rutas, gepeese en mano, se las han recorrido varias veces para verificar que sean medio transitables (que no les llueva, por favor)... Han topado con las buenas gentes de los lugares por donde pasan, que les organizarán encantados comida para cien, cena para cien, albergue para cien,...

¿De qué se trata? De sacar a los estudiantes de su entorno habitual, de hacer convivir a jóvenes de Sevilla, Alcalá y Mondéjar juntos durante varios días, de que sepan que hay un libro que escribió un señor que se llama Camilo José Cela viajando por la zona por donde ellos pedalean, se trata de que visiten la casa donde vivió Cervantes... Se trata de motivar, de despertar, de pinchar la curiosidad de los adolescentes, de hacerles ver que se puede pasar unos días geniales durmiendo en un saco, en un polideportivo perdido en el mundo, mientras los galácticos juegan y ganan o pierden contra los chiquitines de Guardiola. Y que es tan enriquecedor lo primero como lo segundo. Que hay vida real, sana, llena, más allá de la plei y el tuenti. Me contaba Javi el otro día, medio agotado, que hablaron con el Ayuntamiento de Alcalá de Henares, inicio de la ruta de tres días, para realizar unas visitas guiadas con los cien niños por la ciudad. El concejal de turno, que imagino tripón, les negó la ayuda: "tengo un guía sólo para treinta niños. El resto, que se j...". Me contaba que pidieron al consistorio que les cedieran cuatro bicicletas, de las que alquilan para paseos por Alcalá, para llevar de repuesto por si alguna de las que llevan los jóvenes se rompe. Los de la Concejalia de Cultura les mandaron a los de la Concejalia de Medio Ambiente, éstos a la Concejalía de Ruedas Redondas, que a su vez, los mandaron a la Concejalía de Bocinas para Bicis que Ponen para Alquilar a Turistas y no alquilan Nunca, porque Alcalá se visita paseando,... Y así, de un lado para otro sin que nadie firmara el préstamo de las bicicletas. Eso sí, el señor alcalde, desconozco si tripón o no, ha debido recibir hoy al pelotón de escolares para hacerse la foto que publicarán en el Henares News. No tengo noticia de si consiguieron las bicis, espero que hoy me cuenten como terminó la segunda etapa. Y me prometo a mí mismo que a la próxima me apunto, y busco yo las bicis de repuesto, si me dejan, claro. Y si el Concejal de Joder Proyectos Sanos Creados por Amor al Arte no me impide la entrada a Alcalá, por supuesto. ¡¡¡¡Enhorabuena, profes!!!!

"Presidente, enhorabuena" (vía sms)

(00,17 horas, del 13 mayo, seis años menos un día que se marchó de viaje... Acabo de hablar con el presi, y tiene un jaleo tremendo, hablando con Neptuno pa organizar lo de mañana. Enhorabuena, Atleeeeeeti. La conversación de abajo es de ayer, conste)



Por medios que no voy a revelar, y con ocasión de la semana colchonera, este humilde bloguero ha establecido comunicación con Jesús Gil y Gil, afincado desde 2004 en paradero que tampoco voy a descubrir, ya que, según gustos y afinidades, estará en el cielo, el infierno o Venezuela. A continuación reproduzco la conversación íntegra, dificultada a veces por los cortes de comunicación y porque el ex presidente atlético declaró estar metido en el yacusi (como se observa en la imagen):

-Presidente, soy Antonio, el malagueño, ¿se acuerda?

-Hombreee, mi amigo, ¿y Rosety como anda?

-Bien, como siempre, con sus cosas del fútbol...

-¿Ya no está en la radio? No estará pa gritar ya, claro, con lo del corazón, ¿no? Tenemos el mismo médico, los dos...

-Creo que es un problema más de las radios de hoy que de su corazón, que está bien, pero bueno, ¿va a ver el partido?

-Hombreeeee, me han puesto tres televisiones planas, aquí al lado del yacusi, de estas que se conectan por el internet, modernaaaaas, la última moda, trescientas mil pesetas que man costao... He buscao a ver si pillaba la Cope, a García, pero me parece que solo pillo la de la música, la Cien, que está Abellán tol día hablando de fútbol. ¿Sabes que el Abellán quiere ser presidente del Atleti?

-Bueno, me da que ahora está más cerca del palco de Bernabéu que de la Cien y del Calderón, pero yo le llamaba para hablar del partido, presidente, no me cambie de tema.

-¿Y a García, donde lo cojo, a ver qué se inventa hoy Roberto? ¡¡¡Niño, enchufa el pei per viu, que vea a los del plus!!!

-Uf, ni idea. Le decía que me acordé de usted hoy, que tenemos final de la copa de la UEFA...

-El niño no sabe enchufar la tele esta, y eso que le he dao mil duros pa que la tenga puesta cuando le diga.... Ahora es la Europa Lí... ¿Este Fuljan es bueno? Son los de Al Fayed, ¿no? Amigo mío, de Marbella y de los yates, hombre. Me dio pena lo del hijo con Diana,... Venían mucho a Marbella, a San Pedro y yo iba con ellos, invitao, a los Harrós, que me compraba yo camisas de éstas, ochenta mil pesetas ca una. ¿Quien juega en el Fuljan? ¿Donde dan el partío, por la cinco?

-Pues ni idea, la verdad, pero si le ganamos al Liverpool, ya hicimos lo más difícil, ¿no? A mí me da que va a ser más dura la Copa del Rey contra el Sevillla... Sí, lo da Telecinco.

-Oyeeeee, ¿cómo dejamos que el niño se fuera al Liverpool, si él es atlético?... Anda que si estoy yo se va a ir... Le monto un equipo que se iba a querer ir pronto... Qué golazo, el de la Eurocopa, ¿eh? ¿Lo viste? Los del Atleti, ahí dandolo tó. Y Luis, qué genio tiene, el tío, otro atlético, y eso que con él me peleaba cada dos por tres, qué carácter, Aragonés, qué carácter. El uruguayo me gusta, me gusta... Es atlético, aunque raje, ¿eh? Ése es atlético bueno, sí, sí... Estaba en el Manchester, ¿no? Me gustan a mí los uruguayos, los argentinos,... Y el otro, ¿no es mu joven pa casarse, y con la niña de Maradona, pero son niños, y ya tienen un nieto del Diego? Me gusta Forlán, sí... Se parece a Futre, ¿no? Un aire... Ése si que era portugués bueno, y lo tuve que echar al final, qué tío. Casi igual que el Ronaldo... ¡Que el otro día, no el que marcó tres goles, el de antes, se fue a la grada a decirles que se callaran! ¿Como aguantan eso en el Bernabéu? Lo viste, ¿no?

-Sí creo que el del Travesaño y yo fuimos los únicos, pero bueno, no se me desvíe. ¿Y Quique, qué le parece?

-Oyeee, ¿el sobrino de Lola? Yo conozco a sus hermanos y sus primos de cuando eran chicos. ¡Madridistas son tós! Y ahora va a resultar que el único que pone orden ahí abajo es un madridista... Buena gente, por lo menos, les gusta Marbella a los Flores, buena gente... Oye, ¿sigue Del Nido con el mando en el Sevilla, no? Vaya tela, a éste lo tenía yo en Marbella conmigo. Ahí lo tienes. Me dejará ganar la Copa, por lo menos. Oyeeee, ¿como está el Rey?

-Parece que bien, le han quitado un nódulo de un pulmón, pero dicen que es benigno. A ver si le da tiempo a estar la semana que viene en Barcelona...

- Si no puede venir el Rey, que presida Felipe, que es atlético, y nos da suerte, hombre. Y su mujer, la periodista, ¿es atlética? Qué lío sa montao con el partio, ¿no? Esto lo arreglaba yo con la FIFA, y ya verás qué pronto se acababan las quejas. Me gusta el campo del Barcelona. Allí jugamos siempre bien. ¿Quien manda en la FIFA? Ma dao pena lo de Samaranch, que lo conozco yo de antes de la democracia y to eso...

-Se llama Seph Blatter, estaba en la UEFA, presidente, pero yo le llamaba por saber cómo está y esas cosas, si se acuerda mucho de Neptuno, y demás...

-Estoy bien, hombre, camino to los días un rato, juego al parchís con los compañeros, le doy una vuelta al Imperioso... Mira, ni una vez han io a Neptuno desde que estaba yo... Anda que iba a aguantar yo quince años sin ganar ná. Mejor que me largara. La bandera que hice cuando lo del Infierno, ¿te acuerdas? De Neptuno al Calderón... Oyeeee, ¿nos vamos al estadio olímpico, no? Pero todavía no está hecho, ¿no? Le podían poner Estadio de Gil, por lo menos. Y ni la parada de Metro, ni la parada de Metro. ¿Como hablo con Gallardón, que me ponga el nombre a la pará de Metro, la de Pirámides, se llama, no? ¿Y nos van a dar las olímpiadas? Yo las quería pedir pa Marbella, pero uno no se puede meter en política. Me frieron cuando lo del GIL, ¿te acuerdas? Vaya lío con Julián, la Pantoja,... Los han cogío a tos por banda... Ah, el niño de Isabel qué gracia tiene, el puñetero...

-Presidente, que se me va por las ramas y no tengo todo el día... Sólo quería saludarle, saber si ve el partido y si se emociona y eso, que yo me acuerdo de usted...

-Tu eres buen chaval, pero a mí me da igual si los otros se acuerdan o no. Si están los del Frente tol día mentándome, ¿no? ¿Estas en la Federación? Díle a Villar que me llame, que le digo con quien hay que hablar pa que nos den el Mundial... Anda que no me he dao palos yo con Villar, y en los juzgaos; y con los otros, el día que le arreé al del "montón de mierda", cómo se llamaba... Villar defiende lo suyo, dice furbol pero defiende lo suyo. Y ahí está. Es joven, Ángel. Y mira los otros, los de la Liga, todavía andan líaos con el dinero de las teles y tiesos de deudas, y ahora a pedir de las quinielas, que eso ya lo hice yo en el noventa y tantos... ¡¡¡Qué poco ha cambiao esto, amigo!!! Oye, ¿y Marbella? Vete un día a Marbella, yo hablo con la gente allí pa que estés bien, que está bonita, sí,...

-No se preocupe, presidente, yo voy a Málaga. Bueno, que hay que trabajar y ver el partido...

-Oyeeee, tres pantallas de televisión me ha puesto el niño... Esto, ¿quien lo radia?

-Presidente, casi mejor que lo vea sin sonido, que vaya a cabrearse más de la cuenta, y a su edad no es sano.

-Bueno, pero ganaremos, ¿no? Díle a Enrique que les dé una prima, pero no como las que tenía yo metias en el yacusi, cuando hice lo de Telecinco. Que les dé prima de dinero, amigo, díselo a Cerezo, o a Calan. Y díle a Rosety que echo de menos las broncas que tenía con él, hombre. Qué peleas teníamos en la radio, qué lios me montaba, que le puse dos o tres juicios, y tó. Luego nos arreglamos, sí, porque va de frente. Qué genio tiene, con dos c... ¿Con quien tengo que hablar pa que le pongan una radio?

-Déjelo, presidente, mejor no remueva. Le llamo cuando ganemos. O le mando un mensaje, mejor. Presione lo que pueda desde ahí, a ver si no sufrimos mucho. Un abrazo.

-Valeeeeeeeee

¿A quien le importa el Málaga?

Mi respuesta a semejante cuestión es cruel, así que mejor planteo el tema al revés. El Málaga no le importa, para empezar, a la opinión pública futbolera. Así, en general. De hecho, el Real Madrid se pone en manos de Clemente para ganar la Liga, reza uno de los desesperados titulares del día deportivo. Tampoco mejora la cosa si me doy una vuelta rápida por los titulares locales, que dan por hecho el descenso. Sin más. El caso es que ésta ha sido la tónica general durante la temporada. El Málaga ha pasado por el campeonato como el chico feo de la fiesta. Nadie sabe su nombre, nadie pregunta por él, nadie le echa en falta. Por comparar. Si miro desde fuera, el Sporting es simpático por su afición y por Preciado. El Racing, por Canales y por Revilla. El Almería tiene mucho mérito por Malillo, Juanma Lillo, el amigo de los epicúreos. Osasuna, tiene a Camacho y el Sadar. Al Valladolid, que sólo le importaba a Manu Carreño, llegó Clemente, y arreglados. Hasta el Xerez, ahora que no está el Cádiz, resulta gracioso, o mono, que dicen las niñas bobas. ¿Y el Málaga? Nadie ha reparado en los méritos de un club que trata de no ahogarse desde hace años, que renueva plantillas a coste cero todas las temporadas, y que, a ratos, pocos, pero a ratos ha hecho un fútbol agradable.

Lo peor de todo esto, de niño feo a niño feo, es que me da la sensación de que ni siquiera en casa se te quiere. Es decir: la afición fiel y acérrima del Málaga tiene que soportar año tras año que, en visitas ilustres como las del Barça o el Real Madrid, la grada se divida, y se escuchen demasiados ánimos locales para el visitante. Siempre ha sido así. Me gustaría equivocarme, pero me da que hoy, en la Malagueta, en la calle Larios, en el Camino Suárez, en la peña El Sombrero, no se habla del decisivo partido contra el Real Madrid, de organizar una campañita de seis días para llenar la Rosaleda por la victoria, de que ganando estamos salvados casi al cien por cien. De que aún con el empate hay posibilidades. Entono "yo, culpable", el primero, que estos meses he hablado sólo y nunca me acordé de mi equipo.

Ahora, hagamos un juego: los que deseen ver al Madrid celebrar la Liga en la Rosaleda, a un lado; los que no saben qué se juega el Madrid y soñarán toda la semana con la salvación en nuestro partido del Siglo en la Rosaleda, al otro... Y gritad:

-"¡¡¡¡¡Malagueños!!!!! Un día, hubo un hombre bueno, grande, de Fuengirola... Ese hombre ganó a su Real Madrid con nuestra camiseta y aún hoy le cantan en el Bernabéu. Ese hombre tuvo un sueño, y ese sueño se llamaba Málaga. Por Juanito, por Juanito...¡¡¡fuerza y honor, fuerza y honor!!!!". Ganad, salvaos, y me abono el año que viene. Prometido. Así pago penitencia. Ea.

Jota eLe E

A mí, el presidente del Barça me recuerda a uno de esos políticos JASP que adornaron las carpetas de los niños yanquis en los sesenta del siglo pasado. Confieso que me provoca sentimientos encontrados. Si pienso en términos políticos, yo que no tengo ideas claras (o sí, mi ideario político es que no tengo ideario político), no comparto sus planteamientos auto-excluyentes. En realidad, es algo distinto: me da igual si quiere la independencia de Cataluña o es militante de la asociación por la defensa de los patos mareados. Si pienso en terminos deportivos, lo tengo claro: me gustaría tenerlo como presidente de mi equipo.

Me gusta su imagen de forofo, en la cancha del Paris Bercy, dando botes con cada triple de la Bomba Navarro, encorsetado en esos trajes de camisa ajustada que tanto le delatan la barriga, aún cuando lo vemos de vez en cuando agrediendo balones de fútbol en plan deportista sano. Su llegada al Barcelona le dió al club el aire fresco, renovado, que necesitaba para salir de la historia antigua y el post-nuñismo. Se rodeó de los que saben. Dejó hacer. Y ha colocado al club en los libros de los records. No voy a contabilizar títulos, que no hace falta, ni éxitos. Ni voy a hablar de intrigas de palacio que supongo que habrá en todos los clubes. El caso es que Joan Laporta i Estruch ha salvado mociones de censura, acusaciones de todo tipo, presiones internas y externas, deserciones, traiciones,... Y tiene al Barça feliz de conocerse. Normal.

Fuera de Cataluña, su imagen no es buena. Y me da que le importa poco. Su universo es el que es. Lo que no sé, en realidad, es qué piensa de él su gente, la que él realmente ha tratado de ganarse, el barcelonista, el barcelonés, el catalán. Hay quien me dice que no ha calado, que usar el Barça como rampa de lanzamiento hacia la política no le va a salir bien. Que ir por libre, dejar que le fotografien tomando champán a lo juvenil botellonero, le costará volver al sillón de su despacho profesional sin éxitos sociales (por cierto, que se haga mirar lo de wikipedia, que le definen como "abogado español"). Él, que según cuentan las leyendas, declaró saberse predestinado a ocupar la alcaldia de Barcelona, o a ser President de su país, hoy vive sus últimos días de gloria como presidente del Barça. En términos deportivos creo que no hay más remedio que aplaudir su paso por este mundillo. ¿Estamos ante el germen de un personaje para la pequeña historia de nuestras sociedades varias, o ante el fin de un buen dirigente futbolístico que se cree el Kennedy de Catalonia y se va a dar una leche cuando los grandes partidos políticos se harten de sus aspiraciones? De verdad, no lo sé. Pero será cuestión de seguirle la pista. Y ver qué pensais vosotros.

Todos a una, ¿es posible?

No me refiero al consejo de S.M. el Rey para salir de la crisis (¿por qué no tiene grupos de fans en facebook?), que sería demasiado desenfocar, amigo Fernando. Vicente del Bosque ha dado una lección de sensatez, otra más, en la Ciudad del Fútbol, donde habito desde el lunes. Y esta lección la ha impartido ante periodistas, que se juntaban, supongo, para reflexionar de la profesión y del deporte. O no. El caso es que el Seleccionador Nacional ha lanzado varias cargas de profundidad motu propio, sin preguntas por medio, en diecisiete minutos que ha hablado él solito, a modo de bienvenida.

Dice Del Bosque muchas cosas, como que el nivel arbitral es muy bueno en España (oooooooohhhh), o que tenemos motivos de sobra para presumir de entrenadores, en todo el mundo. Explica cómo piensa afrontar la preparación del Mundial, y deja sentencias como "hay muchos candidatos, y pocas plazas, porque la mayoría ya están asignadas". Es decir, "algunas dudas", pero también "muchas certezas". Pero más allá de estas y otras cuestiones (prometo que no recomiendo la lectura de su discurso en http://www.rfef.es/ porque ahora trabaje para ella), me quedo con un mensaje y una duda.

El mensaje, que mandaba a los periodistas en una reunión de periodistas: sé que hay tantas listas de veintitrés como profesionales. Que los debates son la salsa de los medios. La lista la vamos a hacer sobre las conclusiones que saquemos del trabajo de toda la temporada. Las modas pasajeras no nos van a condicionar. Una vez que el día 20 de mayo demos la lista, todo debate sobre los que sobran y los que faltan no hará bien a los que faltan y sí mal a los que están, y para el Seleccionador no sobran. Y a partir de aquí...

...la duda: ya que para salir de la crisis no nos vamos a poner de acuerdo, por mucho que diga su Majestad y por mucho que montemos páginas de internet patrocinadas por famosos, ¿serán capaces los periodistas de moderar y/o posponer la crítica necesaria hasta que acabemos con el Mundial? ¿seremos capaces de ir todos a una, sin condiciones? ¿o por el contrario los egos personales, los intereses empresariales, los Villaratos, los "doctrinatos", seguirán su marcha implacable? ¿Seguiremos criticando o alabando en función de si tenemos o no los derechos del Mundial, o dependiendo del número y la calidad de entrevistas que nos concedan los futbolistas, o de si la Roja para el niño nos cuesta más o menos cara? Uf, no me pidáis mi respuesta, que aspiro a ser prudente (conste, no digo que esto sea general, digo que ocurre). Y si vais a decir que ahora soy parcial, y por eso me mojo, o no, tenéis razón. Siempre lo fui, parcial, digo, en orden a lo que creo, a mis convicciones. Y también soy honesto, no diría mentiras en función de quien me emplee o deje de emplear. Como dice mi querido profesor Colmenarejo: "La objetividad no existe; trata de ser honestamente subjetivo". Lo intento desde hace quince años, que le escuché la frase en una clase de prácticas en la Universidad. Y me importa un eso si la gente piensa o no que lo conseguí. Pa eso, aquí, hablo solo. Ah, y me encantaría que me deshicieran intuiciones, a base de pruebas, y de apoyar a la Roja. Que lo tenemos difícil, muy difícil.

Señoras que exigen descanso a Xavi

No puedo estar más en desacuerdo con el proceder de Guardiola. A estas alturas, sinceramente, lo único que me preocupa es que, si puede ser, el Málaga no se autodescienda, y que los chicos de la Roja sigan sanos. Con pánico asisto a las revelaciones del técnico y del jugador, y busco en gugel algo sobre las microrroturas de soleo. No me gusta nada, porque efectivamente, están jugando con fuego. Decir que has arriesgado el Mundial por jugar es una cosa, pero que realmente dé la sensación de que así ha sido es otra. Ya os vale de machaditas, que no estamos pa coñas.

Los expertos coinciden, ya hablaremos de este tema durante la semana, en que los jugadores lesionados hoy deberían llegar en condiciones óptimas al Mundial. El caso de Fernando Torrres es el más delicado, al haber operación por medio. Tenemos en la enfermería a Cesc, el propio Torres, Iniesta,... Y a varios que han tenido problemas durante la temporada y que andan a ver si recuperan el tono, o no. Yo, si fuera del Bosque, andaría mosca. Y por supuesto, desde el cariño, el respeto y la aceptación de la voluntad del catalán, le preguntaría a Pep qué posibilidades tenemos de que Xavi descanse esta semana, hasta ver qué pasa con los partidos del Madrid, y decidir si es ab-so-lu-ta-men-te necesaria su participación en lo que queda de Liga. Supongo que sí, que lo será. Si Guardiola no atiende a razones o del Bosque no se lanza a suplicar en plan porfa, porfa, porfa, abogo por otro recurso infalible hoy día: un grupo de feisbú, Señoras que suplican a Xavi que se cuide hasta el Mundial. Porque este chico es la clave del Barça, que ya tiene esta mañana el 90% de posibilidades de ganar la Liga, según he leído en algún tuiter estadístico. Pero es el espíritu de la Roja. El catalán es ejemplo, santo y seña, de la generación de jugadores que, desde los quince o dieciséis años, viene triunfando en todas las categorías de las Selecciones Nacionales. Y ahora, es el referente de nuestro juego (que no sé si España juega como el Barça o el Barça como España). Así que Guardiola, Del Bosque, Villar, Platini, Blatter, por el bien del fútbol, proteged a Xavi hasta Sudáfrica, que yo por él, si hace falta, MA-TO.