La reforma sanidal

(éste no es un artículo a favor o en contra de los recortes o el sistema sanitario, c.......onste)

Años ha, era yo un inexperto cocinero, hacia un gazpacho, y no tuve otra ocurrencia que meter el indice entre las aspas de la batidora, a tocar el punto del mejunje. Mientras el dedo derecho palpaba, el izquierdo pulsó a batir y el tajo fue monumental.

Salí corriendo con mi dedo tajado y entre mareos llegué al hospital de la Cruz Roja en Reina Victoria. A punto del desmayo les expliqué a cuatro operarios con bata blanca que andaban de tertulia futbolera en la recepción.

Interrumpidos en su debate, miraron molestos al intruso: "tiene que ir a urgencias", espetó el Operario 1. Intenté explicar que no sabia donde ir y que el dedo chorreaba, pero el Operario 2 no me dejó: "aquí no atendemos esos temas. Vaya a urgencias".

Salí a Reina Victoria y miré el corte. Había parado de sangrar. Volví a casa y tire el gazpacho rojo.

Hoy, iba yo de domingo zen al Parque Santander cuando me topé con un corro de la patata formado por padres, operarios de bata blanca y niños desconcertados. Protestaban por los recortes, supongo, en la puerta del mencionado Hospital. Al grito de: "que le den por el culo a la reforma sanidal"... No debía rimarles "sanitaria", así que inventaron vocablo. O igual querían protestar por todo, así en genérico, antes de ir a ponerse púos al Donostiarra.

El Operario 1 (yo no olvido caras y afrentas, ni de coña) se me acercó, a pedir firma al transeúnte perdido, y animar a que me uniera al corro y los gritos. Pensé explicarle por qué no le iba a apoyar. Pero estaba zen, así que le dije que yo solo firmo para temas importantes, y seguí hacia mi tumbona al sol invernal. Y que te den por el culo a ti, también, majo. Pensé. Mal hecho, lo sé. Hubo un tiempo en que no atendías urgencias si no era tu negocio porque la tertulia y fútbol eran el privilegio de los Operarios relajados. Qué bien vivíamos cuando vivíamos bien, verdad?

Luz interior

Y que aun se me pongan los pelillos de punta o piel como pollo...

Locura transitoria (ver a partir del 4'02")

            

Momentos únicos que uno no espera disfrutar, y contar. Minuto 121 de la vuelta del play off clasificatorio para el Campeonato de Europa de Selecciones Femeninas. Jugamos contra Escocia y hay que ganar. España no está en la fase final hace quince años. Empatamos a 2-2, fallamos a continuación un penalti, el árbitro prolonga un minuto sobre los 120 de partidos, y...

El juego

Que nadie se enfade. Es simpático. Y estas cosas no las hace Marca, por favor. Es una ficción muy divertida.

El Cid, sin misterios (jopetas!!!)

Rodrigo, Tizona y Babieca, con cariño... :-p

El cajero

Hoy madrugué, era de noche cuando salía de casa. Por trabajo. Sin insultar, que mi trabajo me hace trasnochar, bastantes veces, no madrugar. Casi nunca. Salí a la calle, al tiempo que un trajeado señor resacoso, desaliñado, arrastraba su maleta de ruedas y la bolsa del portátil. Pensé: "de la fiesta a Barajas, del tirón. Vaya pinta lleva el ejecutivo". Hizo por cruzar. No paró taxi. Continuó caminando sin rumbo. Eche la vista a su lugar de origen. No salía del portal, como yo. Había aparecido en la acera desde un cajero de esos que son como cabinas privadas, de los de La Caixa. No salía de sacar pasta pal taxi. No salía de abrir la sucursal al publico. Abandonaba su resguardo nocturno, su cama, su casa improvisada. El ejecutivo de la mochila tipo portátil y la maleta de ruedas no era ejecutivo, ni resacoso. Era indigente. Perdí el sueño y decidí sentirme privilegiado por madrugar para ir al trabajo.

Como un templo...

...Aunque en estos tiempos más revueltos que los tiempos revueltos, la información ya está empezando a dejar de ser negocio. Y al final, ni habrá verdad, ni habrá información. A este paso. Firmado: un rebelde contra el pesimismo.

Creer, luchar... España!!!!!

Si un niño georgiano, de Georgia de los de siempre, en un país en creación, que escribe raro para reivindicarse independiente, que apenas tiene historia, pero sí riqueza, desigualdades y futuro... Si un niño que no sabe que es la Cibeles, ni el Quijote, ni Rajoy o Felipegonzalez, se viste de español y mezcla su bandera georgiana con La Roja, nosotros, los adorados, los admirados, los que hacemos ejemplo, tenemos esperanza. Creamos, peleemos, mejoremos, aspiremos a ser grandes... A luchar!!!!!!!

Quemados

Y el cielo decidió hacer una gracia a los malagueños...

El derecho a deber

Esperando a un colega en la puerta de un ente autonómico televisivo, pienso en la pancarta. "La información es un derecho". Es un derecho de quien: del ciudadano. Y por tanto, concluyo, es un deber del informador, que en este caso es el que pancartea reclamando la defensa de la radiotelevisión pública.

Y, siendo un deber el de informar, no deberían hacerlo, los públicos, y los privados, sin tanto sesgo?, pienso. No se. Llega el colega y se me olvida el pensamiento, entre tapitas.

En la tele, el día de la final más tranquila de la historia

      

El enviado espacial

Así es mi vida desde que Cesc decidió tirar el quinto e Iker parar el primero (perdonen si hablo de mí):

Día 27

-Dejo mi habitación del hotel a las 12,30 h. Con el mochilon, la mochila ta, la mochila normal, tiradas en la recepción.

-Todo el día danzando por Donetsk, a treinta grados. A las 17,00 vuelvo al hotel a cargar las mochilas en el bus. El bus se queda bloqueado, no nos lleva al Estadio, así que a patear un rato mas.

-Partido + prorroga + penalties= salimos del Estadio a las dos de la mañana. Directos al aeropuerto.

-Facturar + Esperar avión a Kiev + embarcar, el avión despega a las 06,00 horas, después de que el comandante nos diga que pesamos mucho y que casi todas las mochilas se quedan fuera y ya viajaran en otro avión.

-08,00 Llegada al aeropuerto de Kiev. En un mostrador van sacando las pocas maletas que viajaron. A codazo limpio compruebo que las mías no están, claro. La primera imagen es la del exterior de la terminal. 

                                           

Día 28

-09,00 horas, llegada al hotel. A dormir, sin ropa, riesgo alto de resfriado.

-14,00 horas. Las maletas llegan, empapadas. Mando ropa a lavar. Sigo hecho un puerco.

-18,00 horas. Nos dicen que al día siguiente, por la mañana, cambio de hotel. Por que? Buena pregunta, sin respuesta. Mi ropa? Yessss, tumorro early, yessss. A esa hora, desayuno-almuerzo-merienda o algo parecido.

-22,00 horas. Fútbol. Italia a la final.

-00,00 horas. A grabar vídeos y podcasts.

-02,00 horas. Zzzzzzzzzz (onomatopeya de me quede frito)

Día 29

-10,00 horas. Desayuno. Cafe. Lagrimones, por tomar cafe o por la porquería de cafe que tomo. No lo se.

12,00 horas. Ropa? Yesssss. No esta la ropa que iba a venir a las ten, c....!!!!! Guan minu. Pierdo el bus que va a la rueda de prensa. Llega la ropa. Con las mismas manchas que se fue, y húmeda.

13,00 horas. Del centro de Kiev, a diez minutos del Olímpico, nos mandan a un hotel de naturaleza, a tomar por culo de Kiev, de un taxi, de un cajero... Bonito. Mucho. Útil? Cero. Al menos tiene güirfi. Laundry? Pos mejor no arriesgar.

14,00 horas. Anuncian que mañana nos trasladan a otro hotel. Por qué? Mejor no escribirlo.

Esto es futbol, si. Y yo soy un enviado espacial, de Marte, parezco, pa ser mas exactos. Continuará...

Exterminio

El sol del día apenas mitiga la sensación. Es una pacífica explanada verde, ancha, un claro entre árboles rodeado por espinas. Desde fuera, Sttuthoff (ahora sito en el pueblo polaco de Sztuwowo) se intuye como un parque temático. Una exposición sobre la muerte. Pero es algo más. Un campo de concentración, donde estuvieron presos más de 100.000 rusos y polacos entre el 39 y el 45 (ver wikipedia, si hay interés por datos), y de donde no salieron la mitad, ni vivos ni muertos. Allí no se mataba gente, se hacía desaparecer, en esas cámaras donde los metían engañados para expurgarlos, y acababan sus días gaseados. De ahí, a eso que parecen hornos pero eran liquidadores de vidas, vuelta al polvo por la vía rápida de cuerpos a granel.

No voy a insistir lo que ya conocemos (La lista de Schindler hizo mucho), y que tiene tantas y tantas revueltas. Sí en algo que me da vueltas en la cabeza desde que me contaron que habia un campo de exterminio nazi cerca de nuestra casa en Polonia. ¿En qué mente humana cabe tal crueldad? ¿Qué cabeza pensante, encima del cuello de un homínido, tiene la ocurrencia de hacer jabón con los restos mortales de semejantes? ¿Cómo es capaz tanta gente de ser cómplice engañado de tanta brutalidad? Si uno lo pensó, muchos ejecutaron. Convivían con esqueletos andantes a diario, los maltrataban, los dejaban pasar frío, los alimentaban con dos cafés aguados, dos mendrugos y una sopa al día, los apaleaban, les enchufaban una jeringa mortal en el pecho si a los pocos días de enfermar no había mejora...

Si eso es la guerra, afortunados que convivimos con la prima de riesgo, el fondo de rescate, un euro más o menos por el tabaco el que fume o la cervecita el que la quiera, la ausencia del güirfi, una derrota en semis jugando con nueve, o sin nueve... Es tiempo de pensar que no importa un Tiguan más o menos, que vivir cerca de la playa es un privilegio, que hay que disfrutar las pequeñas alegrías del día a día (recibimos ahora en Polonia la triste noticia de la muerte del futbolista Miki Roqué, con veintitrés años, tras una fugaz y mortal enfermedad), que caminar media hora para ir a la compra no es un drama, que la Play no es la vida para el niño, que las sonrisas son gratis, que si hay zapatos cómodos de cincuenta euros es inmoral gastarse seiscientos en los botines, aunque brillen, que es más guay si hablamos el mismo idioma, y nos entendemos.

Hablando de idioma, y por no abusar de ñoñería, contaré cómo fue el paseo a Sttuthoff. El tasista, ni papa de inglés, salvo para decir Naik, que era la marca de su gorra perenne. Nosotros, ni papa de polaco, claro (no confundir papa con Papa. Aquí Woytila es santo). Le explican dónde vamos, a cien kilómetros, y a los treinta se está perdiendo, el hombre, plano en mano (el GPS si es útil, los zapatos brillantes no, pero el GPS es un gran invento, barato). Para consultarlo, se cambia las gafas de conducir por las de leer, sin parar de conducir, por vías de doble sentido donde para adelantar uno se coloca sobre la linea discontinua y los que van y vienen se echan al arcén. El señor abuelo tasista se pierde, saco el ipad, (¿ha aceptado la RAE el vocablo? ¿O sólo tuit?), tiro del gugelmá (que invento, otro). Le indico, me pega un manotazo al ipad. Sigue perdido. Le digo: "go, go, go". Y le indico que recto. Se da cuenta de que sé llevarlo con mi máquina infernal. Conseguimos hacerle entender que si va bien es "okey, okey" y si va mal, "no, no, no". Y así, dos horas después, llegamos a destino y el señor sabe usar el índice para consultar el ipad. Tiro del gugeltraductor y le escribo en polaco: "Espere aquí. Tardamos una hora. No se vaya, por favor", que es "Zaczekaj tutaj. Zajęło godzinę. Nie odchodź, proszę". Lo lee extrañado, sonríe, y "okey, okey". La vuelta, en hora y media. Pole como Alonso (Fernando, no Xabi). Y seguimos vivitos. Oleeeeeeeee!!!!

Los cuartos

        

La ciudad de los nombres

Antes de irnos hacia Ucrania, a ganar el Europeo, o irnos a casa a ver la final por la tele, quiero hablar solo sobre el lugar de la Fase de Grupos. No es la Polonia más conocida, lejos de Cracovia y Varsovia, las joyas de la corona. Pero es la que nos tocó, y por tanto, yo, feliz de conocer otro sitio nuevo, otra cultura parecida, pero distinta a la nuestra, otra historia singular, otra enseñanza que recoger para esa cultura inútil que nos llena a algunos.

Gdansk es el nombre polaco. Danzig, el alemán. La ciudad cambió de manos mil veces en su historia. Con sus respectivas destrucciones, bombardeos, saqueos, etc... Los rusos se la quisieron quedar, porque forma trío con dos barrios, Gdynia y Sopot, donde la gente pija del lugar, que hayla, veranea al estilo Puerto Banús (y que se ha quedado sin existencias de cerveza para los próximos tres años, ya que allí se alojaba la Selección de Irlanda). Es zona de cruce, puerta del Báltico, inicio de la Guerra Mundial, la 2, y germen de las pioneras revueltas trabajadoras que acabaron tumbando el Muro. En sus astilleros, en esos que veo a diario desde el autobús o el tren, nació Solidaridad, el sindicato de Walesa que encendió la mecha.

En esa ciudad de tantos dueños, el ladrillo manda (su Iglesia de Santa María es la más grande de Europa construída a ladrillazo limpio), en los edificios nuevos y en los que dejaron del último bombardeo que arrasó con la ciudad, ahora reclamos para el turista. El ladrillo y el ámbar, que es el mineral típico. Ambos le dan un color naranja a la ciudad (Orange, timadores) que es el que cogió el Arena, donde jugamos la Fase de Grupos de la Euro.

Este lugar tan manoseado por la historia (la reciente, la del Siglo XX), me sorprende el carácter tranquilo de sus gentes, la amabilidad con la que tratan al foráneo, el cariño con el que se han puesto La Roja cuando su equipo ha palmao, la paz con la que ignoran tanto toqueteo. Sus dos nombres conviven en armonía, nadie se enfada si pronuncias Danzig (el nombre alemán) o preguntas, "Danzig, ¿qué es?", ignorante de la vida, la historia y la wikipedia más elemental.

La cercanía en el tiempo de tanta barbarie, tanta maldad, tanta brutalidad inhumana, y cómo este pueblo la ha aparentemente superado, me da una lección de esa memoria histórica sobre la que tanto nos gustar revolcarnos a los "yo soy español, español, español". El caso, es que de estas cosas que se me van ocurriendo cuando hablo solo, concluyo que para ser campeones del mundo de "perspectiva" y de "mente abierta" nos queda un huevo... Tanto, que de momento, no pasamos de cuartos ni de coña.

Quihaygüifi?

A que parece latín? O polaco mezclao con rumano? Pos no. Españó, de pura cepa. La pregunta de moda de los quinientos millones de enviados espaciales que pese a la crisis se vienen pacá.

Llegas al aeropuerto, y ves a la banda colgados al aifon: llamando a casa? No. Buscando wifi. Que funcione. Gratis. Llegas al hotel, y no has preguntado el numero de tu habitación cuando sueltas: yu ja guifi? Eh? No te entienden. Guai fai, guai fai!!!!! Aaah. Yes, yes... Respiras. Dejas tiradas las maletas, pruebas la clave... Que tal el hotel? Una mierda: spa, piscinas, pulserita de bebidas gratis, bebidas buenas, un camón de dos por dos, vistas al Báltico... Pero no tiene guifi. O es con clave y se corte.

Montas en el bus y tiene wifi. Te planteas dormir en el bus en vez de en el hotel-spa, pero entran cincuenta hienas del guifi, y se corta. Mierdawifi.

Llegas al lugar de trabajo y buscas el guifi. Si encuentras uno decente, te escondes del resto y si te preguntan... Noooo, no pillao. Menos se conectan, mas rápido va. Es cuestión de supervivencia.

Y es que las tecnologías avanzan tanto, que ya todos los periodistas necesitan el wifi. Los fotógrafos, para enviar. Los escribientes, para enviar. Los de las radio se conectan por wifi. Los de las teles envían imágenes por wifi. Y lo fundamental: todos guachapeampos. Hasta el punto de que el guachapero lo estamos estudiando ya un grupo de intelectuales como el muro factor de auto exclusión social. No ligas, guachapeas. No hablas, guachapeas. No vives, guachapeas. Di tienes wifi. Que es gratis.

Un exitito

Me oigo contando los quince años que llevo dándole vueltas el mundo con esto del furbo y me sueno vejete. Pero el caso es que en quince o veinte años de muchos cuartos perdidos, dos triunfos para la historia y demasiados campos de fútbol, jamás sentí lo que hoy en Gdansk.

En el estreno de la Euro, la marea roja, la grada, dominó los tiempos, apoyada por el juego de España y la afición polaca. Se comió a los achurris a base de "Somos campeoneeeee del muuuundo...", apoyo cuando el equipo recibió el mazazo del gol, aplaudió a rabiar, empujo a Los jugadores, inundo la grada de nuestro color, de la música de España, se comporto como una afición líder, ganadora.

No es bálsamo, ni consuelo, para el drama de la gente que lo pasa mal en España. Pero si creo que este fútbol, la sensación de saberse ganadores, el orgullo de ver como unos chavales superan sus diferencias para hacer grupo, disfrutan haciendo arte y buscando la perfección en el deporte, nos puede hacer un poquito mejores.

Necesitamos ambición, fe, constancia, humildad, solidaridad, capacidad de sufrimiento y superación, espíritu combativo, creer que podemos. Y en eso, los de La Roja han dado ejemplo.

La rebelión del Tío Pepe

Que ya, que estando en Gniewino no es políticamente correcto hablar de asuntos de actualidad y trascendencia nacional. Pero me duele, y como me duele, pos lo digo: lo que le están haciendo al Tío Pepe de la Puerta del Sol no tiene nombre. Ahora resulta que los dueños del edificio, qué se creerán, deciden no renovar con los bodegueros, y nos quitan al del sombrero colorao de las estampas de nuestro Kilómetro Cero Patrio.

Los del 15-M, callaos, con lo que les gusta montar la tienda Quechua en el lugar. El país de la gente seria preocupado con las primas, o lo que sea. El resto, nosotros, atontaos creyendo que vamos a ganar la Euro. Y Tío Pepe buscando pisito a las afueras, en Carabanchel Alto, o en el Ensanche de Vallecas, porque el listo de turno le quiere vender el garito a los de Apple. Aún a riesgo de que me capen el aifón y el aipá, protesto, señoría.

Me duele tanto como el día que quitaron el anuncio del antiguo Philips del final de mi calle Larios. Esto, en Nueva York, no pasa. Y anda que van a quitar TDK de Picadilly, porque al señor forrao de turno le dé por decir que le molestan las lucecitas... Los coj... Espeeeee, o Boteee, expropiación del tejao de Sol, ya. O arreglan el lío, o dejo de pagar religiosamente mis multas de la hora de los güe...

P.D.: Que no es que no quiera contar cosas del Gniewino, o de Wladyslabobo, que son los lugares donde habitamos en la Euro. Es que son .... pa aburrir.

Toritos, guantanamera, chiliders

Polonia, junio 2012. Al norte, junto al Mar Báltico es primavera fría, o invierno tímido. Guay. Trabajar con la caló, horrible. Fresquito, bien.

Polonia se esfuerza por ser buen anfitrión de los grandes Campeones. No es fácil. Y al final, el recurso a los toros y Manolo Escobar es garantía de no equivocarse. Resignación.

No he entendido, no obstante, los temas elegidos por la banda municipal: Guantanamera en los minutos musicales previos al entreno. El tema, y el sucedáneo de chiliders importadas de Arkansas que los acompañaban, inquietantes. Como si recibimos en Ibiza a unos alemanes, les interpretamos una danza rusa con la panda de verdiales estilo Comares y aderezamos todo con quince o veinte flamenquit@s. Un pupurrí, o churras con merinas, que diría el clásico. Mañana más.

PD: y el frío que estaban pasando las pobres chicas americanizadas, con el dame una O, toma una S... Pobres!!!

Schruns

Antes de que en el ideario furbolero se ingeste el pueblin polaco de Gniewino igual que lo hizo Potchefstroom en el Mundial, es de justicia homenajear al lugar que se menciona estornudando. Conocimos el sitio en 2010, buscamos a Heidi, y nos marchamos para no volver. Pero fuimos Campeones y nos dio por repetir. Y hoy, que uno echa de menos su paz, sus nieves, sus veinte grados, sus vacas, las campanadas de madrugada, su gente silenciosa... viene a la mente el nombre de otros lugares como Sancti Petri, o Puente Viesgo, lugares de culto para los fans de la España de nuestros noventas. Esos lugares son recordados por la Roja de Clemente, como en el futuro Schruns, el Valle del Montafon, se unirá a la historia de la mejor Selección de nuestros tiempos vividos.

No sé si hay dos sin tres, como Bisbal repetirá hasta reventar este mes. Por si acaso, servidor le rinde al lugar un pequeño recuerdo en forma de bló. Con fotitos.

Se abre el telón...

Basado en hechos reales. Un noticiario bombardea con informaciones sobre la crisi. En mitad del bloque, una pieza sobre la inmoral subida de sueldo del alcalde de un pueblín, del partido A, con imágenes del/la responsable autonómico/a de turno del mismo partido A.

Acaba el bloque cuando uno ya esta a punto de llorar y se abre otro de "asuntos menores": dos noticias mas, una de un sumario abierto contra un alto cargo puesto por el partido B que se centra en imágenes del/la juez/a, y otra de otro sumario que implica a un alto dirigente del partido B y que se centra en un personaje menor de la trama, presunta.

¿Cómo se llama la película? Si fuera político, querría entre los míos al editor del noticiario. Un genio de obras no aptas para incautos. A mi, que ni A ni B, el engaño me indigna. Por la #rebelionintelectual. Sin ir a Sol.

Epílogo: yo, que soy de nula memoria cuando de chistes se trata, respondería "M-A-N-I-P-U-L-A-C-I-O-N".

La bytaudio

Años después, anoche me dio el aire nostálgico y quise dormirme oyendo la radio. ¿Qué radio? A los once años trasnochaba con Supergarcía y madrugaba con un Arus con leche. Y anoche no tenia una radio. Mejor dicho, sí tenía una radio pero no tenía pilas R4 (ni de las otras). Asi que tiré de ipad y de apliqueichon. Podía oir cualquier emisora del mundo. No consumo programas deportivos por salud mental así que recorrí el listado de radios a ver si algo me sorprendía. Y recordé que me divierten unos chicos que hablan de asuntos sin importancia en Radio Nacional, todos los dias, creo, a las tres de la tarde.

"Son las doce de la noche, no son horas..." Cuando a las ocho de la mañana me iba pa Santa Rosa, al instituto en Málaga, dejaba grabando al Arus y los suyos, y encomendaba a mi mamá la tarea de darle la vuelta al cassette, para escuchar en la siesta de la tarde los minutos de imitación deportiva, cuando aparecian Món, Di, Cruyff...

Anoche tire de ipad, fui a la güé de RNE, busqué el programa y le di a reproducir al podcast del dia. Me quedé dormido con una sonrisa, y pensando que el ipad se ha cargado el dial, que la radio agoniza. La transmisión de la voz a distancia por ondas hertzianas tiene fecha de caducidad, el tiempo que tarden en inventar un cacharro abarate las descargas de megabais y permita oir la bytaudio en el iphone o en el sistema de navegación del coche, o lo que se saquen de la manga los herederos del Santo Jobs.

Se me ocurrió que debía encuestar a quinceañeros sobre la onda media, la frecuencia modulada, las cintas cassette, los elepés, las pilas cuadradas pa las linternas rojas de petaca... A ver qué conocen y qué no. Pero con el día me he echado patrás, lo dejo, no sea que me entre complejo de señor mayor, y la caguemos.

No echo de menos la radio, salvo en días grandes de fútbol. No me da pena que ya no genere opinión, que apenas importe en el universo de las gentes, que no sea parte del dia de las mayorías. Las nuevas tecnologías nos dan más y mejores posibilidades. Si la radio se muere, no será por culpa de los itodo. Sé que está haciendo esfuerzos por adaptarse, por usar los recursos del iuniverso, por viajar en bytes ya que los hertzios se jubilan por dejadez. Si se muere, será por dejarse comer el terreno por el tuiteo, el blogueo, el interneteo, el punteo, el manoleo, por falta de chicha, de contenido, de voces profundas, hipnotizadoras, de libertad, de valentia, de verdad, de bombas informativas, de explosivas declaraciones, de fuerza, del sonido ambiente, de vida. Mientras tanto, yo reclamo derechos de autor sobre el concepto bytaudio. Conste. y a podcastear el programita de la radio pública. Que, por cierto, se llama Esto me suena, creo.

La Roja por dentro

No escribo pa promocionar el libro. No lo he leído aunque intuyo historias chulas de fútbol. Ni menos, por favor, para quedar bien, aunque Silvia haya tenido el bonito detalle de dejarme intentar novelar para su libro lo que sentí en esos quince segundos en los que se escribió la historia de nuestro fútbol, de nuestro deporte, de nuestra historia, de nuestras vidas (pág. 157).

Publico en mi bebeblog para dejar constancia de lo que siento hace tiempo: admiro a Silvia por querer seguir siendo periodista. Me enorgullece por lo que compartimos, y por lo poco que la intenté orientar en su día. Hoy, como hace años, sigue queriendo ser la primera, la mejor. Y lo consigue a diario, aunque hoy la valía, la profesionalidad entendida como antes no se cotice mucho, creo, entristecido.

A veces me enfadé con ella, ahora simplemente me saca sonrisas y aplausos (y algún autocabreo del que me repongo rápido, ella lo sabe). Por sus obsesiones periodisticas. Por su sencilla genialidad. Porque es de las que vale más por lo que calla que por lo que cuenta. Por eso compraré y leeré su libro con pasión (seguro que nos regala sanas historias de fútbol). Y la criticaré con cariño y en voz baja. Como siempre, como hacemos los amigos raros, los que vamos orgullosos a buscar y pagar por "La Roja por dentro" en las librerías. Enhorabuena, Silvia.

Una golfada de Orange

Orange, golfada de Orange, secuestro de Orange... Empiezo así por si, al buscar en google, la gente encuentra más fácil el berrido éste. El caso: me voy a Rusia diez días, gasto algo más en teléfono móvil de lo habitual, como es lógico y normal, y eso le escama a los de Orange, que "por seguridad", me cortan la línea (no puedo enviar llamadas ni mensajes). Dicen que tratan de ponerse en contacto conmigo "para un cobro anticipado del gasto", pero como no pudieron (mandan un mensaje después de cortar el teléfono y dicen que llame al 2206 o similar), pues mantienen la línea cortada hasta que cobren. Les llamo, me dicen que tengo que pagar, les digo que les pago con tarjeta de crédito para recuperar la linea, pero se dan cuenta de que han cerrado la factura, y que ya no la puedo pagar, sino que tengo que esperar a que pasen la factura al banco. ¿Cuando? Dentro de diez días. ¿No la puedo pagar antes? Si, "vaya al banco, pida un certificado de no sé qué, mándenos el certificado por fax, y ya le abrimos la linea". Los cojones. No tengo tiempo pa comprar tomates en el Mercado Maravillas, como pa estar de bancos y faxes.

Me abren una incidencia, porque quiero reclamar. Les solicito una hoja de reclamaciones, me pasan a otro departamento, donde P.H., que no me da su identificación ni me permite "obtener una grabación de la conversación mantenida", me dice que Orange no da hojas de reclamaciones como tal, que no las tiene. Que si quiero reclamar oficialmente, lo haga en su web o en su fax. Le digo a P.H. (no pongo su nombre completo por miedo a que se encuentre un día citado en este bebebló, y busque mis datos en su curro, y me mande a cuatro hermanos a zurrarme) que no, que quiero presentar una hoja de reclamaciones que llegue a la Comunidad de Madrid, o donde corresponda, y me dice que no, que Orange no tiene hojas de reclamación a disposición de los clientes, sólo las de las tiendas para reclamaciones en tienda.

El caso: Orange tiene mi móvil secuestrado diez días, hasta que pasen el cobro, y comprueben que pago. Tienen secuestrado mi número (la permanencia que me queda es hasta el año que viene o así. La firmé yo, me jodo). Tienen secuestrada mi tarifa plana, que no puedo usar. Cuento esto:

                                    1) Para que entendáis por qué no os llamo

                                    2) y/o gritéis como podáis en caso similar, si quereis

Menos mal que me queda el guacha, donde puedo responder, salvo que necesiteis entradas para la final de Copa. Que de ésas, ni aunque sea pagando. Orange, secuestro de Orange, Orange cortan el movil. Orange golfada. Orange cortes por seguiridad. Más etiquetas. A ver si el berrido sirve pa algo. De momento, me he quedao a gustísimo...      

Un equipo

Nos valía el empate, incluso la derrota en alguna combinación, para estar en el Europeo Sub19 Femenino, con treinta mil licencias en toa España, plantando cara a países que pasan del millón, y jugando con el sello de la España Campeona. Es un privilegio verlas crecer como grupo dentro y fuera del campo, después de ganar el bronce en Trinidad y Tobago 2010 y ahora que van a pelear por ganar el Campeonato de Europa.

Playa de Sochi (Rusia)

De pueblo

Si. No hay cosa más de pueblo que emocionarse por una tortilla de papas o jamón o arroz con leche. Pero uno es de pueblo, así que ganar un partido (jugar al fútbol bajo la lluvia y meterle cuatro a Italia, mola) y ponerse puo con tal menú en Sochi, Rusia, es lo mejor que hay...

La tortilla de Arbizu, mítica

La clave

Mientras el mundo espera con los cuchillos afilados a que los Comités sancionen, o no, asisto a una lección extraordinaria de motivación: la imagen es de los estiramientos de la Sub17, antes de marchar a competir a Georgia. Se les habla de la importancia del grupo, de la necesidad de disfrutar, del orgullo de ser parte de la Selección... Hoy aprendí un poco más como se trabajan los éxitos y como es el fútbol que me gusta.

Memoria

Segundo intento por aplaudir las novelas de Almudena Grandes. Narra sobre una España, la de Jaen, en 1947, en la que había mas guerrilla que hambre. Me inquieta que a mi siempre me han contado lo contrario, que la gente, en los pueblos, esos años, pasaba hambre, mucha. Almudena novela sobre los buenos y los malos. Los asesinos y los que matan para defenderse. Y me queda la sensación de que ella, como otros, nos quieren convencer con una versión de la historia, la contraria de la que se supone que cuentan los que se supone que ganaron. Como en una competición en la que luchan por fijar lo que llaman la memoria histórica. Como en una guerra de ideas cansina, eterna. Con lo sano que seria hacer balance, objetivar los hechos, dejar de marearnos y seguir palante, con "lacrizi" social y emocional que nos toca. Pos nada, vuelta la burra al trigo rojo, al trigo azul...

Huelguistas

No tengo claro si forman parte de las movilizaciones o hacen huelga a la dominguera...