¡¡¡Me voy a Sudáfrica!!!

Es mi cuarto Mundial. Y esto de tener los nervios de un infantil, a nuestros treinta y tantos, es divertido. No lo es tanto dormir mal soñando con el viaje. Ni las pocas ganas de hacer maletones y pensar durante dos horas si incluir camisetas de manga corta o no. Al final, ropa a granel y se acabó. Tengo que ir a ver a Pedro del Hierro, a que me dé el traje oficial. Y a unas malas, tiramos de la ropa autóctona y listos. Lo del viajito nocturno de las doce horas, más o menos, da pereza. Llevo conmigo al Asedio cansino de Reverte, a ver si me reconcilio con él, a una chica que se llama Toti y que no conocía, y alguno más caerá en Barajas. Además, dos o tres pelis descargadas legalisimamente, los primeros capítulos de Frasier y de Friends, pa reírnos un rato más cuando Menayo se duerma, y listos (voy con Julio, con Gaspar, y con el resto de compis de la RFEF y de ClubSeleccion, que ya os hablaré de ellos). Paso de dopaje farmacológico. Para dormir algo, digo. Que el sueño y las incomodidades se peleen y a ver quien gana. Ah, tengo que coger sudokus.

Un viaje con treinta futbolistas y con cien periodistas no es nada romántico. Y menos si viene el tonto de Maroto, que supongo que no se quedará en Madrid maquinando estupideces y recordando a gritos los atributos de Makelele. Ya podría. Pero no caerá la breva. Vamos a un lugar que se llama Potchefstroom, y que en una traducción libre he trasladado al castellano como "Tormenta de tapas del cocinero" (stroom, tormenta; pot, tapas, por potes, una palabra muy del norte; y chef, cocinero, obvio). Y pienso sinceramente que debemos ir sin miedos. Que ya sé que han atracado al Látigo Serrano. Y supongo que hoy su valedor habrá hecho otra portada a lo sábana gigante con un titular: "Nuestro pultizer, en peligro de muerte. Florentino, sálvalo". Yo también leo las noticias que llegan desde Sudáfrica. Pero creo que hay que darle una oportunidad al país. Porque recuerdo incidentes en Francia 98, y un día de éstos os contaré donde dormí después de ver los cuartos entre Yugoslavia y Holanda. Porque Corea del Sur tuvo que lidiar con algo parecido y lo sacó adelante. En Alemania también hubo hechos desagradables. Y esa macarrada de pensar que "todos los Mundiales deberían ser en Europa" es incalificable.

Así que, a estas horas de la mañana, con la maleta abierta, con sueño y un día largo hasta que a las once y media de la noche embarquemos, personalmente, estoy feliz y contento, ei. Tendremos mucho trabajo, pero a partir de hoy, procuraré actualizar a diario este crónica viajera que se desplaza hasta los dominios de Mandela. También os mandaré siempre que pueda fotitos a través del feisbu. Debo estar crecido, Invictus motiva, supongo que Guardiola se la puso a los chicos algún día de estos. Ya sé decir "Jabulani", que es "celebrar" en zulú, creo, y "balón de fútbol". Sí, estoy crecido. A ver qué tal. Pero con humildad y con la mente puesta en Suiza. Es que ahora soy, además de zen, delbosquista. Y lo que dice el míster, a misa. ¡¡¡En la jungla, la negra jungla, dormido está el leooooón...!!!

Blogus interruptus

Estaba escribiendo una crónica viajera desde el cariño y el respeto más absoluto. Y la titulaba "Hay que ser mu tooonto...", pero me contienen lo justo para que la guarde en la carpeta de "borradores", de momento. Lo que sí os dejo es una comparación, que viene muy al hilo de lo que os contaba el otro día en "¿Cual es el problema con Iker?", sobre la necesidad de moverse entre el fango para escribir algo parecido a una noticia. Cuando hay que dar, se da, y no seré dudoso, pero cuando hay que aplaudir, se aplaude sin rubor. Por un lado, periodismo de Pulitzer...

http://www.as.com/futbol/articulo/caos-caravaca-manos-arriba-atraco/dasftb/20100608dasdaiftb_36/Tes

Y por otro, un grato ejercicio de responsabilidad (no irresponsabilidad)...

http://www.marca.com/2010/06/08/diario_marca/1275988926.html?a=d2a095efb9943fd770aa3864e24b7e4e&t=1275989347

Hoy, desde Murcia. Mañana, en Madrid. En la noche del jueves, volando hacia Sudáfrica. Os iré contando, incluso tonterías de tontos (hay que ser tonto, pero del culo...)

¿Y si zetapé presenta la reforma en Colón?

He ido a documentarme, para tener más datos de qué se había dicho del tema, y ha sido peor. La cantidad de gilip... que se pueden leer, y escribir por minuto (alguno estará pensando que ésta es una de ellas. Respetable). Puestos a arreglar el país, no hay solución más recurrente que decir burradas. Cuanto mayor es, más repercusión tiene. Y si se sale del mapa, la comentan en La Noria y tó. Las burradas, además, tienen que ser populistas, a lo demagógico. De ésas que se aplauden en cualquier barra de bar. Que comienzan con un "esto lo arreglaba rápido yo...". Y plas, plas, plas: la burrada.

Los políticos, creo, de ERC, dicen algo así como que hay que indignarse porque los jugadores de la Selección cobren premios por ganar el Mundial. No daré cifras que es de mal gusto. Ya puestos a jugar con el dinero ajeno y privado, de un negocio privado, que se reparte entre gente privada, se me ocurren algunas ideas más: por ejemplo, los de ERC, deben dejarse de vacaciones, que no está el país para que los políticos se vayan al chiringuito, con o sin espetos. Y ahora que pienso, eso de cerrar Las Cortes durante dos meses, ni hablar. Aquí, pringando tol mundo en verano y sin pagas extra, pa pensar a quien más se le pueden quitar las primas, de dinero, claro, y arreglar la crisi. Ya sé. Las estoc opchions. Los de ERC o los de ABR, o los de PDS, o los que sean, que hablen con Botín, con don Florentino, con el del BBVA, que no hace más que despilfarrar dándole pasta a la Liga, y que se olviden de repartir dividendos y bonificaciones a los directivos. A la buchaca toa la pasta.

Como me he quedado sin ideas pronto, que este calor aplatana, me he ido a www.elmundo.es. A coger ideas de la portada que hay a esta hora. Me han salido unas cuantas: que Rafa Nadal done el premio por ganar Roland Garros, que Julio Aparicio entregue su pasta de la corrida en la que le empitonaron la boca, ya que no la pudo terminar; los diestros están forraos, torear es un arte y lo del dinero lo afea. Que Lorenzo Silva, que ejerce de comisario en la Feria del Libro, renuncie a sus sueldos para que podamos comprar libros de Pérez Reverte, que la literatura es otro arte, y la melancolía de la que presumen la mayoría no es rica. Y que aquel regale lo que saca por explotar la Reina del Sur en culebrones a la "Sociedad de Protección del Culebrón Ibérico" (SPCI). Que la Patrulla Águila del Ejército se deje de acrobacias y celebre sus veinticinco años con cava del normalito y vasos de plástico. Que el Papa se deje de viajitos a lo Wojtila y haga apostolado con el Twitter en vez de ir a Chipre. Y que, directamente, se prohíba Sexo en Nueva York 2, que incita a la compra compulsiva. Que pongan en todos los cines patrios Mentiras y gordas, ya que la ministra, por supuesto, cederá la pasta de las entradas para arreglar destrozos sociales.

Por cierto, supongo que los de ERC, que esto de la Selección se la trae al pairo, estarán todos dispuestos el día 16, que dicen que Zetapé presenta la reforma laboral, a defender los dineros de sus representados, ¿no? Ni hablar de ver el partido, que a las cuatro de la tarde están ustedes en horario laboral. To Dios con el presi a arreglar el mundo. A rezar para que España no gane el Mundial y Villar se ahorre repartir el premio entre los jugadores. Y éstos, cuando vuelvan de Sudáfrica, a picar piedra en una mina al menos en agosto, que lo de jugar al fútbol ni es trabajo ni es ná. Por cierto, ya puestos, que presenten la reforma laboral en Colón, y a lo mejor incluso nadie se da cuenta de qué lío nos están montando ahora. Imagino a Zetapé gritando "Po-de-mos" y a Jorgejavier, a lo loco, jaleándole entre Paco González y Jotajota... Qué Mundial nos espera. Os espera, mejor dicho, y perdón por la falta de solidaridad. De ésta me libro, con permiso de la concurrencia, y me piro a Sudáfrica. Pero, antes, en esta crónica viajera que empezamos en Austria, descanso de fin de semana, y a Murcia, que estupendísima que eres, a jugar contra Polonia. La del este. Es decir, la del este de Europa. La de la bandera blanca y roja. La del anterior Papa. Esa Polonia. No confundir, que igual se emocionan por error los de eerrecé, creyendo que su selección ya compite de igual a igual.

¿Cual es el problema con Iker?

Lo mismo mi vida zen y la comunicación corporativa me han desactivado la capacidad crítica. No sé. De unos días a esta parte veo pasar boquiabierto ante mis narices una exagerada corriente de ansiedad por extraer polémicas de un pozo que creo vacío como es el de la Selección. Y no entiendo de donde viene, la corriente, digo. Hoy el drama era que Vicente del Bosque, con sus declaraciones, como ayer Valdés con las suyas, han acabado con el recurrente mal rollo entre porteros de la Roja (alguien comenta, por cierto, que en Intereconomía no dejan utilizar esta expresión, que hay que decir "la Roja y gualda". No sé si será coña). Bueno, sin dispersarse. Se acabó el tema "mal rollo" entre Iker, Reina y Valdés. Pasamos a acribillar al capitán. Ahora voy con eso. Antes diré que me inquieta la necesidad que tienen algunos de rascar en busca de la polémica. Hoy, uno nuevo que no conozco se quejaba amargamente de no poder contrastar "si en Schruns hay una parte de la población que esté molesta con la llegada de la Selección, porque, claro, un follón de estos siempre incomoda a alguien" (textual). Lo tomo como fogosidad pasajera, de las que vi muchas, por cierto. Y como eran pasajeras, pasaron, y afortunadamente se llevaron a los dueños.

Está científicamente comprobado que la gente lee más prensa, ve más tele, escucha más radios, consume más internet, cuando las noticias son felices. Cuando la victoria es protagonista, el público quiere saber más. Por eso, no me cabe en la cabeza comprobar que hay quien es incapaz de moverse en la normalidad, en la alegría, en el aplauso. ¿Por qué cuesta tanto presumir de Selección? Conste: hubo un tiempo en el que viví en la crítica feroz. ¿Pero acaso hoy no hay unanimidad en que estamos ante algo histórico? Concluyo que la polémica provoca noticias fáciles. Lo fácil es más cómodo. Y lo cómodo es el estado natural del vago.

Y el tema Iker. Si un grupo, un club o una selección es grande, lo es por el compromiso de los integrantes. Compromiso que no se compra, ni se vende, por muchos millones que digas tener para pagarlos excelentemente. Iker Casillas ha pasado buenos y malos momentos. Ha estado mejor y peor. Pero hoy, a sus veintimuchos, ya es nuestro capitán. Los elegidos son grandes por su compromiso, y por muchas más cosas que las marcas que baten en el terreno de juego (Iker, además, tiene algunos récords y más que vendrán. Casillas gana ligas, europeos y Champions con sus paradas). Dudar de Iker Casillas es dudar de la Selección, que ya nos ha llevado en 2008 a ganar la Eurocopa. Yo, que no trato con él más allá del saludo cortés, no tengo ni idea de si le pasa algo. Dicen que está raro. Es verdad que no concede entrevistas a nadie y esto alimenta especulaciones. Y de paso sirve de excusa para empequeñecerlo. ¿Por qué, con qué motivo? Insisto, yo no sé si le pasa algo, pero sé que Iker no nos va a echar del Mundial, más al contrario. Es el capitán, es nuestro portero, y no debemos cometer el error de crucificarlo en función de si habla o no con la prensa. En función de si se lía con una o con otra, o con dos a la vez, o con quince.

Si algo falla en Sudáfrica, a muerte con la crítica al día siguiente de que nos echen. La prensa, a sacrificar, y los que estamos en la comunicación institucional, a intentar minimizar, o a sumergirnos en las profundidades del océano. Pero, ahora que está la gente lanzada, que la ilusión está por las nubes, que la selección crea sueños, ¿es mucho pedir que vayamos todos a una, aunque sea esta vez? Ya lo pedí hace algunas semanas, lo sé, pero es que veo cosas que me sacarían de mis iker, perdón, mis casillas, si no fuera un tío integrado con lo zen. Y ya me callo de Iker. Hoy me da pena irme de Schruns, que debe significar "Tierra sin sol", "resfriado" o algo así. Ah, esta tarde, en www.rfef.es, narramos el partido para la tele desde Innsbruck, en directo y para todo el mundo. La modernidad, es lo que tiene.

P.D.: se acaba de estrellar un pajarillo contra la ventana de mi habitación... Será una paloma mensajera de Heidi, o a lo mejor trae amenazas de Pedro, por contar sus cosas íntimas. Me dirá "gordo", claro. Pobrecillo, el bicho, digo. Qué leche sa metio. ¿Los pájaros se suicidan como los kamikaze? ¿Sería un pajarillo triste como el de Twitter?

Increibles revelaciones sobre el abuelito y Heidi

Prometo que quería titular este cuaderno de viaje algo así como "En el reino de las montañas de agua". El pueblecito alpino-tirolés donde habitamos pertenece a la región del Montafon. Y yo he deducido que la palabra viene de "Monte" y "fuente". Si te fijas en los peazo de montañas que nos rodean, que muchas llegan a los tres mil metros, ves los surcos por donde deshiela. E intuyes que en primavera, esto debe de ser un espectáculo. Así, de paso, comprendes por qué en estas montañas no hay cortafuegos. Por mucho pirómano suelto que hubiera, la lluvia impide los incendios.

Quería hacer literatura barata alrededor del bonito nombre de "Montafon" y todo eso, pero obran en mi poder datos, testimonios y documentos que constatan el paradero de la familia protagonista de la famosa serie "Heidi", inspirada, hoy lo podemos contar, en personajes reales. Antes, no obstante, varios temas de actualidad: hoy, los chicos de la Roja han hecho un entrenamiento vespertino pa llorar de la emoción. ¡¡¡¡Dios mío, cómo jugamos al fútbol!!!! Me parto de risa con los debates de las narices... Jugamos como en los sueños. Con el campo rápido, lloviendo, con mal tiempo, y la banda de futbolistas que tenemos ha hecho un entrenamiento de globertroters. Lo prometo.

Tengo que hablar de la chica azteca, que es "de traca" (como me alegra ver a Silvia Barba, autora de la expresión "de traca", triunfar y disfrutar de su profesión en TVE). Tengo que hablar del Jabulami, que ha sido maltratado estúpidamente (a las pruebas me remito, no repito, remito). Tengo que hacer un videoblog sobre Schruns, que es pueblecito de postales. Pero la noticia es la noticia. Y hoy debo descubrir la identidad del abuelito. Y de qué ha sido de los protas de la famosa serie (no sé por qué los japoneses vinieron aquí a hacer una serie, y eso me inquieta aún a estas horas, aunque luego contaré más sobre esto).

Atención a la bomba informativa. HS les puede adelantar, perdón, les puede contar que el abuelito, del que nunca se supo nombre, es Ernst Hemingway. Algo apunta Diego Torres en su crónica en El Pais estos días, pero los datos que tenemos nos permiten llegar más lejos. El norteamericano, tras su paso por Pamplona, acabó tan hasta los esos de calimotxo y del Flores y se vino a Schruns a terminar su "Fiesta" (ver wikipedia si no me creeis). Querría haber puesto un montaje fotográfico con las caras de ambos, abuelito y Ernst, pero no sé cómo hacerlo. El abuelito de la mala leche (en sentido figurado, que ahora hablaré de las ovejitas y las cabritas) es el famoso cronista. Prueba de ello, y ahora va otra bomba, son las similitudes de su apellido con el nombre de la nieta: Heidi.... Clarísimo, lo veo clarísimo (es un diminutivo cariñoso fémino). Pero es que, atención, he logrado localizar a la nietísima... Como prueba, el documento gráfico que adjunto: la chica, ahora señora con sus coloretes de siempre, pero pintados a brochazos, a lo artificial, regenta una pensión. Y ahora daré más detalles. Porque la señora, vaya mito que se me ha caído hoy, raja de lo lindo. Tan timidina que parecía. Me da que está resentida.

Ella misma confirmó su apellido: Heidi Hemingway, H.H., como Helenio Herrera pero en tímido. Su abuelo, cuenta desde el mostrador de la pensión de turno, cutre que te c...., se lió mientras acababa el librito, con la abuelita de Pedro. Éste, y utilizo palabras de Heidi, acabó siendo "cabrófilo", que no quiero ni pensar qué le pasó a la ovejita ésta, ¿bola de nieve, se llamaba, o nube de cielo? No... Bueno, no recuerdo... Vamos que tenía gustos demasiado "ternerales" el chico... Vaya pollo que se montó, montaña arriba y montaña abajo. Algún diario tituló: "Montafollón, y perdón por el juego de palabras", aludiendo al lugar de la polémica. Clarita, nada más levantarse de la silla, quiso volver con la señorita Rotenmeyer. Pero ésta había salido del armario, y estaba en la gran ciudad desmadrando. Y el San Bernardo, ¿cómo se llamaba el perrito?... Se despeñó, y Heidi Hemingway cree que lo hizo adrede. En fin, nadie entiende por qué pasó todo esto, que luego he investigado y se ha corrido un estúpido velo sobre el tema. Es tabú. El caso es que Heidi tiene una pensión. Pedro está internado por enfermo. Clarita es la camarera a tiempo parcial de la pensión, y los derechos de algún que otro libro del abuelito han ido a parar al "Club de Apelestrudel de Schurns". Sé que es impactante, pero era mi deber contarlo. Ah, el chino que compuso la canción de "oliolioliolioliolioliuuuuuuuuú" es el marido de H.H. Como era mi obligación, he puesto en conocimiento de la Selección Nacional estos datos, y a lo mejor dejan a Heidi hacerse una foto con Casillas, que, por mucho que digan, sigue siendo el mejor. En eso, y en que nos encanta el queso, estamos ambos de acuerdo. Iker, Iker, Iker, capitán, capitán, capitaaaaaaaán... Hasta mañana.